«Тропой мастеров»

Послушай, брат, пред нами мир

Звенит сплетением путей,

Чтоб не увязнуть в пустоте,

Один из множества прими.

Есть в их числе дорога зла,

И путь покоя и тепла,

И поиск гордой правоты,

И свет всесилия мечты,

Есть путь закона и клинка,

И скорбный путь еретика,

И долг пророка – жечь сердца

И чудотворный дар певца.

Тропа войны – остыть в крови,

И путь спасительной любви,

Дорога веры, жажда знать…

Что толку все перечислять?

Послушай, брат, дано судьбой

Живущим право выбирать

Стезю и цель, мечту и боль,

И выбор истиной считать.

Но как понять – где свет, где мрак,

Кому сподвижник ты и враг?

Как различать добро и зло,

Попавшись в сети мудрых слов?

Ведь проповедники сильны

У той и этой стороны.

Кого отринуть, что принять?

Как трудно это – выбирать!

Какую цель назвать своей,

Когда вопроса нет важней?

Ни слов не слушайся, ни цен -

Судить по средствам стоит цель.

Легкий весенний ветерок гулял над просторами Элиана. Он весело пытался сдуть сено с подвод усталых крестьян, приподнимал подолы юбок взвизгивающих от такой бесцеремонности девушек, перелистывал страницы забытых книг. Да и то, разве в такую погоду за книгами усидеть? Куда там! Школяры и студиозусы так и норовили удрать от строгих преподавателей и повеселиться на славу, на что те часто закрывали глаза, вспоминая собственную молодость. Куда только не залетал этот ветерок! От жаркого Форт-Астара на границе с Великой Степью до холодного Сартидара на Орванском перешейке проносился он, по всем просторам древней империи, и везде озоровал. Чаще всего люди смеялись шалостям летнего ветерка, но находились и сердитые личности, которые злобно ругались, когда он сдувал им шляпу или трепал волосы. Что ж, бывает. Люди на этом свете живут очень разные, никогда не поймешь чего ждать от человека, пока не съешь с ним вместе пуда соли.