«Тропа клинков»

Он стоял в углу и мрачно смотрел на беснующихся подростков. Очередной концерт очередной бездарной группы. В этом веке люди забыли, что такое музыка… Басы бьют по всему телу, ощущаешь, как они сминают тебя…

Мужчина судорожно вздохнул, его взгляд заволокла алая пелена ярости. Опять. И вот он пропускает через себя волны звука и резко направляет их внутрь тел людей вокруг, всех на танцполе, на группу на сцене, на всех… и через миг все они стали лишь кровавым фаршем.

Он устало провел дрожащей рукой по лицу.

— Опять? — донесся спокойный, знакомый голос от дверей

— Да. Второй раз за неделю.

— Что будешь делать?

— Не знаю…

— Тебе пора уходить из клана

— Знаю, Макс, но она меня не отпустит.

— Ты сможешь. Не прибирай тут, пусть начнется шумиха, беси ее, и она сама изгонит тебя.

— Попробую… — Мстислав задумался — Но что делать, если она взбесит меня до крайности, и я и ее и всех в комнате размажу?

— Ничего. Только контролировать себя, — улыбнулся некромант и пошел на выход, — и не прибирайся тут, пусть позлится.

— Как скажешь… — он вздохнул и пошел следом, чтобы раствориться во тьме этой пасмурной майской ночи…

Москва

Особняк клана Теней

Раздался тихий стук, затем скрип открывающейся двери. В небольшой личный кабинет Старейшины Теней вошел Мстислав. Девушка сидела на краю стола и читала какие-то отчеты, но опытный взгляд мужчины сразу определил — Глава клана в бешенстве. И это-то при том, что ее невозмутимость, привычную всем, считалось невозможно разрушить.

Взгляд Мстислава скользнул по Старейшине, оценивая уже в который раз. Среднего роста, волнистые медные волосы до плеч, пронзительные синие глаза и красивое лицо спартанской царицы… Впрочем Елена, сидящая сейчас на столе в довольно строгом рабочем кабинете, выполненном в стиле конца восемнадцатого века, сейчас и была царицей не маленького, и далеко не самого слабого клана.

Небрежно отброшенные листы заскользили по столешнице. Елена медленно встала на ноги, оправила безукоризненный деловой костюм и посмотрела на вошедшего.