«Хозяйка перекрестков»

"Ракушка луны, ракушка луны,

пусть будут мои лапки вечно

полны…"

Р. Адамс "Обитатели холмов"

Свет, льющийся из окон городского морга, из-за недавно вставленных энергосберегающих лампочек имел нездоровый голубой оттенок. Дежурный санитар, чей пост располагался за обычным письменным столом в длинном морговском коридоре, доверху застегнул замызганный белый халат, напяленный поверх фуфайки. Поежился. Уличные двери с вечера почти не закрывались — денек выдался "жарким": на Левобережном дорожном кольце столкнулись сразу несколько автомобилей, плюс нагрянувшие после Рождества холода принялись собирать первую дань трупами обмороженных бомжей — за сегодняшнюю ночь таких было уже двое. Гаишники, участковые, санитары еще какой-то "левый" народец, волокущий носилки, двигались мимо вахты нескончаемой вереницей, рвали створку, впуская внутрь ледяные потоки воздуха, а когда надо было заносить трупы, какой-то ушлый мент и вовсе подпер дверь деревяшкой, так что температура в коридоре сравнялась с уличной. Всего с полчаса, как кончилась вся эта чехарда. Последним из лечебного корпуса прикатили труп скончавшегося в кардиологии старичка. Сухонькое тельце с головой прикрывала простыня. Санитар, толкавший каталку, зябко передернул плечами:

— Ну и холодильник у тебя! Может мне его прям тут оставить? — Бросил сидящему за столом дежурному.

— Туда. — Привычно кивнул тот на дверь секционного зала, поморщился, когда из открытой санитаром двери пахнуло запахом "мертвяцкой". Этот сладковато-гнилостный, невыветриваемый и неперебиваемый никакой отдушкой, запах был здесь повсюду. К распотрошенным трупам и опарышам он быстро привык, а вот к запаху притерпеться все не получалось, хоть и работал в морге второй год.