«Застава»

— Мы встанем здесь, — сказал человек в тяжелом, подбитом мехом алом плаще, под которым холодно поблескивал стальной панцирь. Его спутник, невысокий мужчина с покрытым татуировками лицом, внимательно осмотрелся.

Они стояли на вершине небольшого холма. За спиной шумели сосны, впереди, насколько хватало глаз, простиралась топь, затянутая дымкой редкого тумана. Тут и там на редких и маленьких клочках твердой почвы тянулись вверх кривоватые деревца. А между болотинами вилась узкая стежка тропы, проходившей по неширокой полосе твердой земли, разделявшей болота, и поднимавшаяся по холму.

— Удачное место, — кивнул татуированный. — Но насколько нам это поможет?

Человек в плаще скрипнул зубами.

— Энвальт, ты же знаешь — мне прекрасно известно о том, что мы идем на верную смерть. Двести человек против пяти тысяч… И не стоит напоминать мне об этом лишний раз.

— Извини, Харан. Просто как-то… обидно. После всех наших с тобой свершений умереть здесь, в глуши, в каком-то маленьком сражении, о котором никто, наверное, даже и не вспомнит через год — да что там, через год, через месяц…

— Вот тебе раз! — человек в плаще даже улыбнулся. — Энвальт, а ты, оказывается, честолюбивый парень! Сколько я тебя знаю, а тяги к почестям за тобой не замечал.

— Какие там почести…, — махнул рукой Энвальт. — Слушай, Харан, а может быть, нам еще повезет?

Харан пожал плечами.

— Все может быть. Но ты же знаешь, Энвальт — я не верю в чудеса… Да и ты тоже — хоть ты и маг.

Развернувшись на каблуках, он зашагал прочь — туда, где в сгущающейся тьме разгорались огни бивачных костров. Энвальт смотрел ему вслед.

— Да, Харан, я не верю в чудеса. Но они иногда случаются…