«Дара»

Уже не могу с уверенностью сказать, сколько я здесь нахожусь. Может месяц, а может и больше. Когда тебя постоянно окружает темнота, кажется жизнь протекает мимо,а ты остаешься где-то в прошлом. Не зря говорят, что ожидание смерти, хуже самой смерти. Я это почувствовала на своей шкуре. Не понимаю, чего они тянут? Пусть бы осудили, сослали, казнили. Да что угодно, только не эти опостылевшие стены моего каземата. Немогу я так больше, не-мо-гу!Сижу, как птица в клетке и нет не единой надежды. Вокруг одинаково-серые, сырыe стены, освещенные еле чадящим факелом, который из-за повышенной влажности тухнет незадолго после того, как его зажгут. Обитая железом дверь, нечто отдаленно напоминающее удобства. На стенах выскреблены последние слова узников, побывавших здесь до меня. И я ищу что-нибудь твердое, чтоб оставить о себе хоть какую-нибудь память в этом жестоком мире.

Скудная обстановка комнаты ограничена ветхим соломенным тюфяком, пережившим не одно поколение таких же,как я, несчастных узников, ставших заложниками государственной системы, в любой стране решающей, кому жить, а кому умереть.