«Черная луна»

…Докурить жизнь, как сигарету, и выбросить в грязную лужу покорности року жалкий окурок в обмен на несколько минут боли и сознания того, что ты еще способен чувствовать…

…Жизнь побежит за тобой, как побитая собака, оставляя на белом снегу сурового настоящего кровавые следы прожитых дней, но ты отгонишь ее грубым криком: она не нужна тебе такая — жалкая, одинокая, вечно воющая на Луну…

…Растоптать железной уверенностью в близкой смерти слабые ростки надежды на любовь и счастье, чтобы не путались под ногами и не мешали в пути. Обменять веру в светлое будущее на крепкий меч и стальные нервы. И в бой. В бой с самим собой, собственными страхами, сомнениями и желаниями…

…Нет прошлого. Нет будущего. Есть только настоящее, где нет места ничему, кроме звона металла, ощущения опасности и запаха смерти. И огня. Огня, пожирающего тебя изнутри. Огня, ожоги от которого лечат лишь чужая боль и чужая смерть… Но ненадолго. Проходит немного времени, и огонь разгорается с новой силой, обжигая душу и закаляя плоть…

…Окурок загубленного будущего медленно догорает, обращаясь в пепел неосуществимой мечты. Но ни снег, ни дождь, ни ветер не способны затушить этот слабый, едва тлеющий, но упрямо вспыхивающий огонек…

…Старая псина залижет раны и снова потрусит за своим хозяином в надежде на то, что однажды, устав от одиночества, он обернется, окликнет ее и приласкает…

…А если бы он на мгновение поднял голову, то увидел бы, как сверху за ним наблюдает полное тревоги лицо Ангела. Наблюдает, беспокоится и надеется на то, что всепожирающий внутренний огонь погаснет раньше, чем будущее догорит и превратится в пепел загубленной мечты, а собака найдет себе другого хозяина…

…Осторожный шаг, второй… Под его легкими шагами неслышно ломаются сухие ветки, рассыпаются в прах опавшие листья и жухлая трава… Едва заметный поворот головы, короткий удар меча и шипение свежей крови на раскаленном добела лезвии…

Он слегка поморщился от неприятного запаха, чутко вслушиваясь в тревожно звенящую тишину. Тренированный слух улавливает подозрительные шорохи, доносящиеся из густой непроходимой чащи тропического леса. Легкая усмешка понимания пробегает по его никогда не улыбающимся губам. Ага. Ловушка? Сейчас разберемся!

Он бесшумно крадется по извилистой тропинке, заходя с боку к подозрительно шелестевшим кустам. Ах, вот где вы прячетесь?..