«Последний оплот цивилизации»

Последний оплот цивилизации (фантасмагория)

Были ли они действительно разумными? Хотя бы с их собственной точки зрения? Не знаю и не представляю, как мы сможем когда-либо узнать это.

Если же они НЕ БЫЛИ действительно разумными, то я надеюсь, что никогда не доживу до того времени, когда мы свяжемся с кем-либо, похожим на них, но кто БУДЕТ разумным. Я знаю, кто проиграет. Я. Вы. Так называемая человеческая раса.

Роберт Ансон Хайнлайн «Кукловоды»Кривое зеркало

Слова эти не описывают того, что случилось.

Они не описывают ничего, да и не могут описать. Слова отражают действительность, но отражение это – искаженное. Кто бы ни был автором слов и сколь бы этот автор ни хотел поведать истину.

И не потому, что истины не существует. Ее и правда не существует, только дело не в этом.

Вполне достаточно и того, что автор вообще есть, того, что реальная картина отражена лишь в его словах. Отражена со столь малой точностью, что даже самое кривое из зеркал по сравнению с его речью – просто-таки эталон правдивого изображения…

Слова клубятся серой пеленой, Ложась на лист бессмысленной волной. Тончайшая игра оттенков, красок, Рифмованный узор, орнамент сказок — Кому нужны они, коль суть – пуста, Коль смыслом речи стала Пустота? О чем писать, когда огонь угас, — О пепле? (чтоб его не видел глаз!) О холоде? (будь проклят он вовеки!) О черном безрассудстве Человека, Сменявшего себя и свой удел На чуждый путь незавершенных дел?.. Бесцветной дымкой слов затянут лист, Что был недавно ясен, бел и чист, Что обещал в безмолвной красоте Приблизиться к Великой Пустоте… Пустой, он полон смысла был; слова Заполнили его, а суть – мертва. О чем писать, когда уходят сны, — О светлых днях ушедшей старины? О рокоте железного набата И тех, что были под шумок распяты? Все это было. Много, много раз; Сколь мало смысла у затертых фраз… Сверкает серебро великих Слов, Слепящих лишь отъявленных ослов; Лист, мудростью наполненный небес, Спасает тех, кого попутал бес, И святость свитка – выше всех вершин; Воистину, смысл должен быть один. О чем писать, когда слова – пусты, И ужас подступающей Черты Возвышенные речи обращает В истерику, когда никто не знает, Что сказанное слово – не вернуть, Что порождает слов сплетенье – Путь? Трещина. Лишь в этом наш успех