«Пламя драконов – зелёного цвета»

Пролог.

Владыка эльфов в гордом одиночестве восседал на своём троне в пустом зале древнего дворца. Одна рука грозного правителя сжимала обнаженный меч, другая – драгоценный кубок, полный не менее драгоценного Иринийского вина. В глазах повелителя застыла тоска. Орды орков скапливались на границах королевства, и не нужно быть великим прорицателем, чтобы понять, к чему это все вело. Отчёты разведчиков были неутешительны…

Что, поверили? Тогда мой вам диагноз – вы конкретно перечитали низкопробных фентезийных романов! Срочно примите ударную дозу Асприна, закусите Пратчеттом и на десерт полистайте Толкина! В противном случае болезнь перейдет в запущенную стадию, и далее на вашем пути только «50 оттенков…», «Сумерки» и прочая гадость. Ну а если дело дойдет до фанфиков… Увы, тут медицина бессильна!

А ведь на самом деле все было совсем не так. Нет, пустой тронный зал имелся. Ну, почти пустой. Мой первый советник Эримиэль и стража – не в счет. И меч наличествовал. Вон он, в углу валяется. И драгоценный напиток в кубке тоже был. Редкая, скажу я вам, гадость. А разговоров-то, а разговоров! Ах, это же эльфийское вино! Ах, какой букет… Тьфу, кислятина!

Ох, совсем забыл! Позвольте представиться – моё величество, король эльфов Тиларин Риваэль из рода Лиоран, Владыка Светлого Леса, Защитник… и так далее. Каюсь, полный титул я до сих пор не удосужился выучить. Во-первых, он был длиннее, чем у бородатого волшебника из сказки Роулинг, а во-вторых – просто не видел смысла. Для приватных бесед хватало одного имени, а для официальных приемов во дворце церемонимейстеры имелись, которым нужно было отрабатывать свой хлеб.

– Ваше величество, – в приоткрывшейся двери показалась голова слуги. – Посол от орков прибыл. Прикажете впустить?

– Впускай, – сказал я, дав условный сигнал страже.