Я увидел рюкзак. На дороге. Лежал одиноко.
– Может, он все-таки убежал? – спросил Ной. – Скинул груз, оторвался. Бывало ведь…
– По асфальту-то?
– Сбросил рюкзак, опять свернул…
Я помотал головой.
– Нет, он мертв. Ты считал?
Ной кивнул.
– Сколько?
– Три пятьдесят.
– У меня три двести, – сказал я. – Гомер выстрелил где-то на пятьдесят первой минуте. То есть на пятьдесят первой минуте его и догнали. Если бы жнец не приблизился, Гомер бы не стал палить. Так?
– Так, – согласился Ной.
– После выстрела он, конечно, сбросил штуцер, ушло четыре килограмма. Возможно, он пробежал еще метров двести-триста. И все. Гомер мертв.
Ной хлюпнул носом, вытер соплю рукавом.
– Может, мы неправильно считали?
Ной старался заглянуть мне в глаза, ненавижу эту его привычку.
– Я иногда сбиваюсь. – Ной продолжал утираться. – Секунду не за два шага считаю, а за три. Пять минут ведь всего… Могли и просчитаться.
Я никогда не ошибаюсь. То есть не считаю секунду за три шага, всегда за два. Этому меня сам Гомер учил – это ведь жизненно важно, чуть просчитался – и все, вынос. А Ною очень хотелось, чтобы Гомер остался жив. Потому что он виноват, Ной. Руки чесались сказать ему об этом. И по шее. Хотя мне и самому желалось верить, если честно.
– Может и просчитались. Посмотрим. Надо с торбой разобраться. Дай брезент.
Ной расстелил брезент, я вытряхнул на него содержимое рюкзака.
Три пластиковые бутылки с порохом – самое ценное. В каждой на пятьсот зарядов. Тысяча пятьсот выстрелов. Настоящее сокровище. Одну бутылку Ною, две мне. Потому что я сильнее. Хотя нет, ему нельзя порох доверять, все мне.
Пулелейка. Пулелейка нам совсем ни к чему. Гомер пользовался старым винтовым штуцером, мы гладкоствольными карабинами. Штуцер четыре килограмма, карабин два. Разница. К тому же Гомер был очень удачным – я имею в виду рост и силу. Еще старая генетика. А мы новая. Захудалая. Немочь. Особенно Ной. И не вырастем больше. Так что штуцер нам не уволочь.
– Может, продадим? – спросил жадный Ной.
– Да кому она нужна? У всех свои калибры… и тяжелая еще.
Я столкнул пулелейку с брезента на асфальт.
Комментарии к книге «Инферно (тетралогия)», Макс Острогин
Всего 0 комментариев