Он толкнул дверь и вошел в хижину. В нос ударил застарелый запах неопрятного человеческого жилья. Вар-ка молча опустился на лавку у стола – вот и все, он пришел…
Старик сидел напротив, положив на стол сцепленные руки с по-старчески вздутыми венами на кистях. Из-за бороды и волос его лица почти не было видно – только глаза – молодые, умные и… наполненные болью.
– Ты все-таки добрался… Вар-ка!
– Здравствуй…
Они долго молча смотрели друг на друга. Казалось, время остановилось. Да и было ли оно здесь?
Не ясно, о чем думал старик, а Вар-ка не думал ни о чем. Он чувствовал, ощущал, смаковал и впитывал в себя осознание странного и удивительно важного события, касающегося только его одного. Свершилось нечто, свершилось в тот момент, когда он переступил порог этой хижины-развалюхи. Он сидит не в полупустой комнате с единственным окном без стекол, он висит в какой-то точке пространства-времени, где кончаются все пути… или наоборот, откуда они начинаются. Строго говоря, может быть, именно так все оно и было на самом деле.
Молчание нарушил старик:
– Что ж, это должно было случиться. Почему-то я знал, что так будет.
Вар-ка встряхнулся: «Это же…»
– Ведь я не ошибся? Да? Ведь это же ты, Рахама? Я же вырос, путаясь у тебя под ногами! Что с тобой случилось? Мне же всегда хотелось вернуться…
Седые заросли шевельнулись – кажется, старик усмехнулся:
– Наверное, когда-то я был тем человеком, о котором ты говоришь. Во всяком случае, я тебя помню.
– А все остальные? Поселок…
– Я покинул то место, когда прошла… Нет, не считал, но после тебя сменилась, наверное, сотня поколений – вряд ли меньше. Ты наверняка о чем-то таком догадывался. Ведь догадывался?
– Пожалуй… Амулет?
– Я не расстался с ним. Но осталось уже немного.
– В конце концов ты ушел…
– Если тебя посадить на большую раскаленную сковородку, то ты будешь метаться, пока не найдешь самый холодный край. Но и там жжет.
– И ты отправился, как и я, к вершине Великой горы – на границу миров?
– Ее называют по-всякому.
– Почему же ты не умер, раз было так тяжело? Ты ведь мог?
– А почему ты не остался жить там, где тебе было хорошо? Ведь мог?
– Не знаю…
– А я знаю! Но это – лишнее для тебя… пока.
Комментарии к книге «Последний мятеж», Сергей Щепетов
Всего 0 комментариев