«Концерн»

Антон с явной неохотой отложил в сторону книгу и прислушался к дыханию корабля. Что-то было не так. Что-то заставило его отложить в сторону увлекательное чтиво. Что именно он пока не мог понять так, как был все еще далеко от настоящего. Мысленно он все еще был в 1904 году. Переживал успехи и неудачи русских армии и флота, прикидывая, что бы он сделал не так, будучи на месте того или иного командира. Как бы мог повлиять на исход войны адмирал Макаров, не подорвись на мине броненосец "Петропавловск", или хотя бы останься жив сам адмирал.

Но настоящее постепенно все же завладело им и Песчанин наконец осознал, что именно отвлекло его. Начала усиливаться качка.

Когда молодой капитан-лейтенант появился на мостике, его встретил помощник. Кисло улыбнувшись Старцев обречено развел руками.

— Вот командир, полюбуйся на наших синоптиков. Еще утром предсказывали не погоду, а манну небесную. Теперь весь эфир оборвали штормовым предупреждением.

— Сколько грозятся.

— До двенадцати баллов.

— Сколько!!?

— Ты не ослышался, командир.

— Да они, что там охренели!!?

Старцев молча взирал на ту бурю, что уже разразилась перед его глазами. Он прекрасно понимал Антона, еще несколько минут назад он и сам выдал такую трель, что любо-дорого. Затем вызвал штурмана и они прикинули сколько, до ближайшей безопасной стоянки, после чего на пару выдали ничуть не менее заслуживающую тираду и, собственно, в результате этих телодвижений он не успел вызвать командира, а когда уже собрался, то тот сам предстал пред очами своих офицеров.

— Ладно, это полемика, — успокоившись через минуту резюмировал Песчанин. — Сколько до ближайшей стоянки?

— Два часа полным ходом, — вступил в беседу штурман лейтенант Котов.

— А когда нас накроет?

— Ты перестал разбираться в погоде? — вопрос Старцева звучал с неприкрытой иронией и как-то нервно, было с чего нервничать.

— Нет, не перестал, — взглянув на штурманскую карту, Песчанин повернулся к рулевому и скомандовал, — право, тридцать.

— Что ты задумал, Антон? — в голосе Старцева отчетливо промелькнули тревожные нотки.

— Трудно догадаться? — невесело ухмыльнулся Антон. — Мы у Кунашира и там есть одна неприметная бухточка.

— Ты с ума сошел? Ночью в такую погоду?

— Здесь нам один хрен – кранты. Выхода нет, Андрей, играй побудку.