«Серная спичка»

Григорий Померанц

Cерная спичка

памяти Булата Окуджавы

Я не могу сказать, чтобы песни Окуджавы меня захватывали больше, чем песни Галича и Высоцкого. Очень часто я переживал их страстную иронию острее, чем элегические интонации "Троллейбуса", "Арбата". И вдруг смерть Булата Окуджавы, неожиданно пережитая как смерть близкого человека, как потеря части моей собственной жизни. Хотя мы были только шапочно знакомы, и кроме "здравствуйте" и "до свиданья" я могу вспомнить только несколько его теплых слов по адресу "Записок гадкого утенка".

Несколько дней во мне звучал "синий троллейбус", "последний, случайный". Может быть потому, что вместе с Окуджавой я провожал свое поколение, за несколько лет сошедшее со сцены, так что мы, оставшиеся, последние могикане, и несколько раз уже припоминались мне слова из эпиграфа к роману Хемингуэя: "...не спрашивай никогда, по ком звонит Колокол: он звонит по Тебе". С уходом Окуджавы Колокол звонил, не переставая, и сейчас, когда я пишу, я слышу отдаленный звон. Что-то особое было в его песнях. Для меня Окуджава - это прежде всего песни, и только потом - все остальное.

Когда-то, при первом подступе к Мандельштаму, еще до того, как раскрылись моему уму его метафизические глубины, я был поражен парой строк:" Я все отдам за жизнь. Мне так нужна забота. И спичка серная меня б согреть могла". После смерти Окуджавы я несколько раз вспоминал эти строки, почти забытые, отодвинутые назад прорывами в тайны "Tristia" и "Воронежских тетрадей". И еще строка вспомнилась - другого поэта: "Все мы немножечко лошади". Все мы - маленькие люди рядом с танками. Все мы не способны шагать в ногу с межконтинентальными ракетами. Люди заброшенные, затерянные. Люди, которых просто жалко.