В начале 1960-х годов Иосиф Бродский, вернувшись из поездки в Москву, прочитал мне по памяти стихотворение. Помню, как он читал — горячо, увлеченно:
Нас хоронила артиллерия.Она сначала нас убилаИ, не гнушаясь лицемерием,Клялась потом, что нас любила.Она раскаивалась жерлами,Но мы не верили ей дружноВсеми искромсанными нервамиВ руках полковников медслужбы.Мы доверяли только морфию,По самой крайней мере — брому,А те из нас, что были мертвыми, —Земле неверной, но знакомой.А тех из нас, что были мертвыми,Земля, кружась, не колебала,Они чернели натюрмортамиГотического Калибана.Нас поздравляли пэры АнглииИ англичанки восковые,Интервьюировали б ангелы,Когда б здесь были таковые.Но здесь одни лишь операторыИз студии документальных фильмовНакручивают аппаратами,А их освистывают филины…Один из нас, случайно выживший,В Москву осеннюю приехал.Он брел по улицам, как выпивший,Он меж живыми шел, как эхо.Кому-то помешал в троллейбусеНогой искусственной своею.Сквозь эти мелкие нелепостиОн приближался к Мавзолею.Там все еще ползут, минируютИ отражают контрудары,А здесь уже иллюминируют,Уже кропают мемуары.И здесь, вдали от зоны гибельной,Лиловым лоском льют паркеты,Большой театр квадригой вздыбленнойСледит салютные ракеты.И здесь, по мановенью Файера[2],Взлетают стати Лепешинской,И фары плавят плечи фрайераИ шубки женские в пушинках.Солдаты спят. Им льет регалииМонетный двор порой ночною.А пулеметы обрыгали ихБлевотиною разрывною.Но нас не испугает ненавистьВечерних баров, тайных спален.У нас защитник несравненный есть —Главнокомандующий Сталин.И отослав уже к полуночиСекретарей и адъютантов,Он видит: в серых касках юношиСвисают с обгорелых танков.На них пилоты с неба рушатся,Костями в тучах застревая.Но не оскудевает мужество,Как небо не устаревает.Так пусть любовь и независимостьНас отличат от проходимцев,
Комментарии к книге «Об одном стихотворении и его авторе», Константин Маркович Азадовский
Всего 0 комментариев