«Грань реальности»

Я слышу эхо странных голосов, смеющихся с издёвкой.

Я подошёл к роковой черте,

К грани реальности.

Мемфис…Зима… Снег мягко сыплет на землю, укрывая серый асфальт, голые ветви деревьев, превращая всё вокруг в белую сказку. Январь 1992 г. Этот день ничем бы не отличался от других, если бы не одно но… В этот день пятьдесят семь лет назад родился великий певец и человек Алекс Престон. Думаю, миллионы поклонников во всём мире не посчитали бы мои слова излишне пафосными. В день смерти и рождения тысячи его фанатов ежегодно собираются возле Роузленда, его дома и последнего пристанища, чтобы зажечь свечи в память о своём кумире. Я была из их числа. И хотя у меня уже была другая жизнь, я никогда не забывала о кумире юности, часто посещая Роузленд.

Тот день не был исключением. Я отложила все свои дела, чтобы воздать дань Королю. Возле Роузленда уже собралась толпа людей. Весь бульвар был заставлен свечами, ночью было светло, как днём. Люди тихо переговаривались, обсуждая последние новости, возмущаясь тем, что всё наследие Алекса шло с молотка, поговаривали, что даже на авторские права дочь Короля подыскивает покупателя.

– Им что, денег мало! – возмущались люди – Хоть бы что-то оставили в семье.

– Жажда наживы, что тут скажешь! – отвечали другие.

Я молча проходила мимо, поддерживая их всей душой. В моей жизни уже давно была другая музыка, другие увлечения, но тем не менее я с интересом следила за всеми биографиями Алекса Престона, за любой информацией, появляющейся в СМИ и интернете. И поражалась количеству грязи, выливаемой на певца. С годами оно только увеличивалось. Его так называемые друзья, никем не сдерживаемые, рассказывали всем, кто хотел слушать, о интимной жизни Алекса: о его патологическом обжорстве, о болезненной подозрительности и о любви к молоденьким девочкам, наркотики, алкоголь. Чего только не писали!