...Что нежной страстью, Как цепью, я окован...
— Ну что, красавица, очнулась?
Она никогда не думала, что солнечный свет — это так больно. Яркий, весенний, игривый. Подкрадывается неслышно, словно котенок к блюдечку с молоком, на мягких лапках-подушечках с крошечными, прозрачными коготками. Ласково касается лица, рук, шеи... Всем от него тепло, хорошо, а ей невыносимая боль. Каждое движение век, словно удар молоточком по голове: больно, больно, больно.
— Тошнит?...
Над ней склонилось чье-то лицо, контуры размытые, нечеткие. Сделала усилие, моргнула несколько раз: пожилой мужчина в белом халате, седой ежик волос, щеки, обвисшие, как у бульдога, все в добрых старческих складках, внимательно смотрит на нее через очки в желтой металлической оправе.
— У тебя, милая моя, небольшое сотрясеньице мозга. И шейные позвонки от удара чуть-чуть сместились. Помнишь что-нибудь?
— Я? Да... — «Что нежной страстью...»
— Тут уже из милиции тобой интересовались. Но я сказал: «Ни-ни».
— Из милиции?
— Значит, не помнишь.
Врач внимательно посмотрел на нее, замялся, словно решал для себя: говорить, не говорить. «Что нежной...» Вертится в голове непрестанно, и все тут. Господи, что было-то до нее, до этой страсти?
— Ну, лежи, отдыхай, скоро из реанимации в общую палату переведем, — вздохнул врач, и она поняла: что-то недоговаривает.
— Постойте.
Он задержался в дверях, замер и настороженно нагнул голову, словно лесная птица на дереве. Одно неосторожное движение — и сорвется с ветки. Улетит. Все правильно: истерики ему не нужны. Он хирург, а не психотерапевт.
— Что с моим мужем?
— Но и так все понятно: в реанимации.
Она вспомнила наконец, вспомнила все, что было до того, как ария, исполняемая по радио популярным певцом, оборвалась на слове «окован». Удар сзади в их стоявшие на шоссе «Жигули». Она не видела мужа, загороженного поднятым капотом машины, вся эта тяжесть нескольких тонн тяжелого металла, вся сила удара пришлись на него. В реанимации...
— Не надо меня жалеть.
— Не надо, говоришь. — Он вернулся неохотно, присел на стул возле ее кровати и повторил с сожалением: — Не надо...
— Он умер, да?
— Родные-то у тебя есть?
— Нет. Мама умерла.
— Давно?
Комментарии к книге «Любовь.ru», Наталья Вячеславовна Андреева
Всего 0 комментариев