Догнал быстро, повалил на землю, заломил руки, обшарил.
— Нет у него никаких документов, а рожа, глянь — черная!
— Да, может, он цыган бродячий? — подошел и второй парень в милицейской форме.
— Да типичное лицо кавказской национальности! Поехали, сдадим его, куда следует. Точно говорю: премию дадут.
Вечер
Допрашивали его долго. Он закрыл на всякий случай голову руками, но бить не стали.
— Да ты кто такой-то? — все допытывался дежурный в местном отделении милиции, в маленьком городке с незнакомым названием: до Москвы он так и не дошел.
— Не помню.
— Совсем не помнишь?
— Нет. Ничего.
— Тебя что, по голове били?
— Не помню.
— Документов нет у тебя никаких. Ты хоть кто по национальности? Грузин? Чеченец? Армянин? Цыган?
— Русский.
— Да ты ж черный, как головешка! Русский.
— Я русский, — упрямо повторил он. И вдруг добавил: — Иван. Меня зовут Иван.
— Ишь ты! Ваня, значит! И что мне делать с тобой, русский Ваня?
В это время мужчина средних лет в форме, на каждом погоне по звезде, вошел в дверь.
— Товарищ майор! — вскочил дежурный, вытянулся. — Тут без вас экземпляр доставили. Думали — террорист. Когда документы спросили — побежал. Ну, ребята догнали и…
— Били?
— Какое там! У него и так шишмарь огромный на голове! И память отшибло напрочь. Ни документов, ни…
— Ну-ка, ну-ка… Из столицы ориентировка пришла, террористов ловят. В кабинет его ко мне. Быстро.
И снова началось по кругу. Вопросы, вопросы. Одни и те же. Он отвечал, не упрямился: «Не помню». Уже когда совсем стемнело, молодой парень в штатском вошел в кабинет:
— Разрешите?
— Входи, Игорь.
— Я слышал, у вас тут мужик, который ничего не помнит. У меня друг в соседнем районе работает. Тоже опером. Так там уже двух таких подобрали. Шли по шоссе, без документов, без денег. Говорят, что ничего не помнят. Когда потрясли как следует, один сказал, что последним, что запомнил, был вокзал и чемодан, который он должен был кому-то передать. А другой вспомнил какую-то крытую брезентом машину. Его везли, везли, а потом выкинули на шоссе.
— И где сейчас эти двое?
— Как где? В психушку отправили. А куда их? Ничего не помнят.
Парень, которого назвали Игорем, повернулся к нему:
— Ты машину помнишь? Или вокзал?
— Нет. Бутылки помню. Много бутылок.
— Пили, что ли?
Комментарии к книге «Стикс», Наталья Вячеславовна Андреева
Всего 0 комментариев