— Я не это имел в виду. Что вы собираетесь делать со своим экземпляром соглашения?
Смит уставился на Бриггса.
— А что, по вашему мнению, я собираюсь с ним делать? — саркастически спросил он. — Показать жене? Представить совету директоров? Сунуть в свой личный сейф, где его найдут в случае моей смерти? Поверьте мне, Бриггс, мой экземпляр соглашения будет спрятан так, что и сам Эдгар Гувер не сможет найти его. Я далеко не дурак.
— Но я по-прежнему не понимаю, — продолжал настаивать Бриггс, — зачем вам нужен контракт в письменном виде?
Смит вздохнул.
— Как я уже объяснял вам, — терпеливо сказал он, — таким образом я веду все дела. И еще: уважающий себя человек не увиливает от исполнения условий контракта. Как только мы подпишем документ, каждый из нас может рассчитывать друг на друга.
— И все же идея мне не нравится, — пробурчал Бриггс.
Смит встал.
— С другой стороны, семь лет — слишком долгий срок. Может, нам было бы лучше заключить устное соглашение, и тогда я не чувствовал бы себя связанным условиями контракта и как-то мог бы увильнуть от его выполнения. Кроме того, у вас не было бы моей подписи на документе, который служит полным и безоговорочным признанием в недостойном поведении.
— Ох, да садитесь же! — рявкнул Бриггс. — Не могу поймать вас на слове, но считайте, что вы меня уговорили.
Молча они подписали листы соглашения. Бриггс положил свой экземпляр в стальной сейф за столом. Смит аккуратно сложил листик и спрятал его в бумажник.
— Ну, вот и все, — заметил Смит, глянув на часы. — Извините, но мне надо возвращаться в офис. Вы услышите обо мне.
— На что, конечно, надеюсь… каждый месяц, — с мрачной ухмылкой ответил Бриггс.
Неделю спустя Гамильтон Бриггс сидел за письменным столом, вскрывая утреннюю почту.
Зазвонил телефон. Он снял трубку:
— Алло?
— Говорит Пеннингтон Смит. Я думаю, вы изъявите желание увидеться со мной в моем кабинете в два часа дня.
— Что у вас за идея? — потребовал ответа Бриггс.
— Узнаете, — парировал Смит, — когда мы увидимся.
— Послушайте, Смит, мы обо всем договорились. И я не собираюсь…
— О, еще как собираетесь. Вы явитесь сюда. Или предпочитаете визит полиции?
Наступило молчание.
— Двенадцатый этаж, «Пибоди-билдинг», — сказал Смит и повесил трубку.
Комментарии к книге «Бумеранг», Дон Ноултон
Всего 0 комментариев