«Антидепресняк: с иронией по жизни»

Антидепресняк: с иронией по жизни (fb2) - Антидепресняк: с иронией по жизни 801K скачать: (fb2) - (epub) - (mobi) - Дмитрий Бушный

Contents

ФАЛЬШИВКА?

ПОДСЛУШКА

ЛИФТ

ЗА КАДРОМ

НЕЗАБЫВАЕМАЯ ПОЕЗДОЧКА

ОТКРОВЕНИЕ В РАЗДЕВАЛКЕ

ЖГУЧИЙ МОНТАЖ

ДЕНЬ СЮРПРИЗОВ

КОНСЬЕРЖКА-ДЕТЕКТИВ

ГОРОДСКОЙ АЛЬПИНИЗМ

ШАШЛЫК

ЯЗЫКОВОЙ БАРЬЕР

ШТОРМ

МОЗГОВОЙ ШТУРМ

КИНОСЕАНС

БЕЗ ЭЛЕКТРИЧЕСТВА

18+

НАВИГАТОР

ПАРК

НОВАЯ КОНСЬЕРЖКА

"ПОРШЕ"

ВЕСЁЛЕНЬКИЙ МАРШРУТ

ВЗЛОМ

КОНДИЦИОНЕР

ПОХМЕЛЬЕ

УЧЕБНАЯ РАБОТА

ТЕЛЕФОННАЯ ПОМОЩЬ

НЕВЕРБАЛЬНОЕ ПОВЕДЕНИЕ

БЕЗ ТОРМОЗОВ

ДОБРО

Сноски

ФАЛЬШИВКА?

Кассирше в гипермаркете показалось, что моя пятитысячная купюра — фальшивая. Стала по внутреннему телефону вызванивать "старшую". В соседней кассе пробежал шепоток: "деньги фальшивые". Покупатели воззрились на меня с настороженным видом.

Совесть моя была чиста — купюра из банкомата. Поэтому я сохранял хладнокровие.

Было жарко, расстегнул куртку. По подозрительному взгляду кассирши понял: она решила, что я нервничаю. А раз нервничаю — значит, дело нечисто. "Старшая" всё не шла, кассирша стала звонить "самой старшей".

Наконец объявилась "старшая" и "самая старшая". Минут десять просвечивали мою купюру на детекторе банкнот, смотрели на свет, тёрли уголки. Атмосфера вокруг тем временем накалялась. Покупатели испуганно обходили меня стороной. Охранник вполголоса говорил по рации, сверля меня взглядом. В какой-то момент показалось, что торговый центр решат эвакуировать. Вся эта уморительная суматоха вокруг заставила меня почувствовать себя фальшивомонетчиком. Начал было подумывать, как скорректировать планы на вечер, если арестуют.

К счастью, в итоге всё закончилось благополучно. Купюра оказалась нефальшивой, но "светится странно". Рекомендовали проверить её в банке — мол, у них там "аппаратура помощнее".

ПОДСЛУШКА

Сижу в кафе, согреваюсь "мокаччино", жду знакомую. Поглядываю на депрессивный, зимний, монохромный пейзаж за окном.

За соседним столиком два бодибилдера-метросексуала лет 30-ти. Разговаривают вполголоса, но мне слышно каждое слово.

Один парень — другому:

— …Надо усыпляющий газ через вентиляцию пустить. Все отрубятся, можно заходить. Бери центральные витрины, там самая дорогая ювелирка…

"Мокаччино" резко стал безвкусным. Напряженно, затаив дыхание, слушаю дальше:

— …Хакера найми хорошего, чтобы радиочастоты слушал, — деловито продолжает парень. — И вообще, наймёшь хороших людей, всё чисто пройдет!..

Сижу, замерев в ужасе. Не каждый день становишься свидетелем обсуждения плана ограбления!.. Мучительно думаю — что предпринять, как реагировать, куда бежать.

Парень тем временем со знанием дела рассказывает, как грамотно грабить инкассаторские броневики, как угонять истребитель с военной базы…

Вот тут у меня закралось подозрение…

Рассказывает парень увлекательно, с красочными подробностями. Но описание ограбления подземного хранилища банка при помощи бура подтвердило мою догадку.

Можно выдохнуть, расслабиться и дальше наслаждаться "мокаччино".

Парень миссии игры "ГТА 5" пересказывает.

ЛИФТ

На днях застрял в лифте. В торговом центре. С незнакомой женщиной. И самое пикантное — за 15 минут до закрытия торгового центра.

В тот вечер вздумалось мне зайти в книжный, в поисках книги про Орсона Уэллса. Книжный находится на цокольном этаже торгового центра, на улицу два выхода: по лестнице в одном конце, на лифте в противоположном конце. Предпочёл лифт. Со мной в кабину зашла уборщица. Вернее, правильней говорить — "сотрудница клининговой компании". Но для краткости буду звать её "уборщицей".

Точно между цокольным и первым этажом лифт дёрнулся и застыл.

— Ой! — испуганно взвизгнула уборщица.

Я нажал кнопку "стоп", затем цифру "1". Не помогло.

— Торговый центр через пятнадцать минут закроется, — пролепетала уборщица.

— И что?

Уборщица опасливо косилась на меня.

— Все уйдут, будем тут всю ночь сидеть!..

— Ну и здорово! — попытался пошутить я.

Мою шутку уборщица не оценила.

— Без глупостей! Я замужем!

Ещё говорят, что это мужики всё время о сексе думают!

Я начал жать на все кнопки подряд. Безрезультатно. Даже кнопка вызова диспетчера не работала.

Уборщица вдруг шумно задышала и стала трястись всем телом.

— Эй! Вы чего?! — испугался я.

— МЫ ТУТ УМРЕМ! — заявила уборщица.

— Женщина, спокойней! И так страшно!

Уборщица стала неистово барабанить в стену лифта и истошно орать:

— ПОМОГИТЕ!!!

От злости и безысходности я врезал ногой по панели с кнопками. В лифте погас свет. Уборщица пронзительно завизжала. У меня аж уши заложило.

— СПАСИТЕ!!!

В этот момент лифт неожиданно дернулся и поехал наверх. Уборщица тотчас замолчала.

Двери открылись на 1-ом этаже, мы вывалились из лифта.

Уборщица с достоинством поправила прическу, одёрнула фартук и гордо зашагала прочь. Даже не попрощалась.

И это после того, что мы вместе пережили…

ЗА КАДРОМ

Администратором оказалась взнервленная тридцатилетняя особа. Я ей попытался объяснить, что я режиссер-постановщик, буду снимать одну сцену в качестве тестового задания, сюда меня направил главный режиссер. Администраторша задумчиво на меня смотрела, силясь понять, о чём я говорю.

Тут, к счастью, в кабинет влетел главреж и разрулил ситуацию. Мне выдали две страницы сценария — сцену, которую предстояло завтра срежиссировать.

Суть сцены состояла в том, что двое следователей находят на берегу пруда одежду пропавшей девушки — потенциальной жертвы. Ну и между ними краткий диалог происходит.

Главреж плюхнулся на стул, заложив руки за голову.

— Сценарии у нас дрянные, надо всё визуальным рядом вытягивать! — заявил он мне.

В кабинет впорхнула костюмерша. Привлекательная блондинка 20-ти с небольшим. Волосы собраны на затылке в озорной хвостик.

— Слушай! — обратилась она к главрежу. — У нас в сцене 14 серии 41 девушку убивают в душе. А потом убийца тащит её через комнату. Значит, она голая должна быть?

— Почему голая? — не понял главреж.

— Ну, она ведь мылась…

— И что?

— Она ведь голая мылась! Не в одежде же! А актриса отказывается голой сниматься!

— Ну, она может в купальнике мыться!..

В комнате повисла тишина.

— Кто в купальнике моется? — спросила костюмерша. — Она что, на голову долбанутая, что ли?.. У нас по сценарию она вроде нормальная!..

— Не пойму, в чем проблема! — раздражённо воскликнул главреж. — Вот я позавчера принимал ванную — в плавках.

В комнате опять повисла тишина.

— Как-то неправильно ты ванную принимал, — озадаченно пробормотала костюмерша. — А вы тоже ванную в плавках принимаете? — неожиданно обратилась она ко мне.

— Я — нет, — игриво подмигнул я костюмерше.

Костюмерша смущенно улыбнулась и опустила глаза. Администраторша захохотала. Главреж поочередно смотрел на нас в непонятках.

— Так как поступим? — вновь обратилась костюмерша к главрежу. — Девушка у нас в плавках будет мыться? Или как?

— Ох, ё-мое! — взвыл главреж. — Купи в магазине бельё телесного цвета. Всё! Закрыли тему!

— Извините, здесь кастинг проводится? — на пороге стояла Незнакомка.

Редко в жизни увидишь такую красоту!.. Все застыли, ослепленные красотой незнакомки. Даже костюмерша и администраторша были потрясены. Незнакомка-красавица несколько растерялась от такого внимания.

Первым в себя пришёл главреж.

— Простите, что вы ищете?

— Кастинг. На роль изнасилованной проститутки…

— А, этажом ошиблись! — Главреж вскочил и подскочил к красавице. — Я вас провожу.

И увёл чаровницу, заботливо держа её под локоть.

Я глянул на страницы в руках, пробежал глазами текст.

Начал мучительно обдумывать, как ВСЁ ЭТО возможно "вытянуть" "визуальным рядом".

НЕЗАБЫВАЕМАЯ ПОЕЗДОЧКА

Поехал на днях в один подмосковный городок на встречу со знакомым, по работе. Он в Москву никак не мог выбраться, пришлось мне ехать к нему.

Вообще люблю подмосковные города. Но конкретно этот люто возненавидел. Называть не буду, чтобы не обидеть жителей.

Однако всё по порядку.

В этот мартовский день неожиданно начался безумный, аномальный снегопад, которым пугали уже несколько дней. Как следствие — на МКАДе 8-балльные пробки. Становится ясно, что на встречу я сильно опоздаю.

Наконец добираюсь до подмосковного городка. Впервые тут, то и дело сверяюсь с картой.

По нужному мне адресу вместо жилого дома красуется гаражный кооператив. Стучу в ворота. Открывает сторож, мужик лет 55-ти, в грязной тельняшке с жестяной кружкой в руке. Судя по мутному взгляду и характерному душку, согревается он явно не чаем.

Спрашиваю у сторожа дорогу. Выясняется, что в городке две улицы с одинаковым названием. И нужный мне дом находится на улице с таким же названием, но на противоположной стороне городка. Напрямую туда не попасть, нужно ехать в объезд всего городка. Виной тому железная дорога, разрезает городок надвое, а переездов через неё нет. Остроумная планировка!

Понимаю, что тогда опоздаю ещё минут на 20. Решаю оставить машину здесь и идти дальше пешком. Сторож бросает взгляд на номера моей машины. По коду региона смекает, что я из Москвы.

— Смотри, у нас тут разные ходят, — заявляет он. — Могут тачку "раздеть".

— Какие варианты?

— Ставь у ворот, я пригляжу. Триста рублей.

— Это за сутки?

— За час.

— Ничего себе тариф! В центре Москвы парковка дешевле!

— Вот там тогда и паркуйся, — улыбается сторож.

Отказываюсь от его предложения. Оставляю машину у края дороги. Топаю дальше пешком.

Около двух градусов тепла, пасмурно, метель. Типичная весенняя погода. Идеальная для пешей прогулки.

Прохожих встречается мало, каждый указывает неверное направление. Бегаю туда-сюда, отчаявшись найти нужную улицу. Но в итоге попадается адекватный местный, который даёт четкие указания.

Нахожу нужную улицу, нужный дом. Встреча со знакомым проходит душевно, все дела оперативно решены. Я согрелся чаем, пора в обратный путь.

Выхожу на улицу. После продолжающегося снегопада пейзаж преобразился. Снега намело как в середине января. С ужасом осознаю, что понятия не имею, где находится моя машина… Я так долго плутал по улицам в разных направлениях, что потерял всяческие ориентиры…

Анекдот! Где-то в этом городе находится моя машина, а я даже толком не могу описать это место!

Снег летит в лицо, залепляя глаза. Видимость не больше сотни метров. Неуверенно бреду вперёд, полагаясь исключительно на интуицию. Промёрз. Стараюсь не поддаваться панике. Выхожу к железной дороге, перехожу через неё. Не заметив лужу, наступаю в неё, нога проваливается по колено. Странно, меня это не особо трогает в свете остальных проблем.

Дохожу до гаражного кооператива. Их несколько, тянутся один за другим, неотличимые друг от друга. Бреду дальше, на автопилоте. Машины не видать. Может не в ту сторону пошел? Убеждаю себя идти дальше.

Метель усиливается, начинаю замерзать. Надежда тает с каждым шагом.

И в вдруг в одном из сугробов у дороги различаю силуэт моей машины…

Радости нет предела!

Прыгаю в салон, врубаю печку на полную. Греюсь минут 20. Ликую, что все позади. Предвкушаю, как вечером буду со смехом рассказывать эту историю знакомым.

Но, оказывается, не все приключения позади.

Втыкаю заднюю передачу, притапливаю газ. Машина не трогается с места. Поддаю больше газа. Без результата — передние колёса буксуют.

Вылезаю из машины. Ведущие передние колёса завязли в снегу, а после моих темпераментных перегазовок зарылись на треть.

Вперёд двинуться не могу — там дорога под уклон к железнодорожной дороге. Единственный способ выбраться — назад.

Пробую враскачку. Бесполезно! Колёса зарываются в снег ещё больше. Пытаюсь подкопать снег лопатой, подкладываю под колёса автомобильные коврики — безрезультатно.

Самостоятельно мне явно не выбраться. А единственная живая душа в радиусе километра — алчный пьяный гаражный сторож.

Сторож долго не открывает ворота на мой стук. Начинаю беспокоиться, что он куда-то ушёл. Наконец ворота приоткрываются. Сторож ещё больше пьян, чем в нашу прошлую встречу. Еле на ногах стоит! Какое там толкнуть машину!

Однако выбора нет, объясняю задачу. Сторож озвучивает ценник за услуги: "Пятьсот". Сторговываюсь на триста, ссылаясь на его нетрезвое состояние.

Сторож встаёт спереди машины, упирается руками в капот.

За мгновение до того, как моя нога придавливает педаль газа, предвижу что дальше последует. Так и происходит: давлю на газ, колёса прокручиваются, из-под переднего бампера в сторожа щедро летит неслабый залп снега. Сторожа аж с ног сбивает…

Таких сложносочиненных матерных фраз я со школьных времен не слышал!

Сторож, весь в снегу, отказывается мне дальше помогать. Даже бонусные премии его не мотивируют. Сочно матерясь, уходит к себе.

Закрадывается мысль, что я никогда не выберусь из этого прелестного подмосковного городка. Лихорадочно думаю, что предпринять. Вспоминаю все автомобильные советы по данной ситуации.

На память приходит отчаянный, экстремальный способ. Когда зажимаешь педаль газа и выбегаешь толкать машину. Фокус в том, чтобы потом машина без тебя не уехала, когда вытолкаешь.

Решаю усовершенствовать этот способ. Отжигать — так по полной!

Придавливаю педаль акселератора противоугонным костылем, дав постоянный газ на 3000 оборотов. Выжимаю правой ногой сцепление, втыкаю заднюю передачу. Продолжаю удерживать правой ногой педаль сцепления, а левой ногой стою снаружи. Вот так — враскоряку, в полушпагате, на полусогнутых ногах, — начинаю периодически отпускать педаль сцепления. Одновременно, уперевшись руками в переднюю стойку, раскачиваю машину.

Мимо неподалёку проносится пригородная электричка. В окна на меня изумлённо таращатся пассажиры. Уж не знаю, как они расценили мои странные телодвижения. Надеюсь, никто не заснял меня на видео. А то потом всплывет где-нибудь на Ютубе.

Двигатель ревёт, колёса буксуют, эффект нулевой. Уже сильно сомневаюсь в своей затее. Неожиданно колёса находят сцепление со снегом, машина прыгает назад, долбанув меня в грудь открытой дверью и глохнет. Свобода, победа!

Продираясь сквозь метель, гоню прочь из недружелюбного городка. Опасаясь, как бы ещё какие приключения не случились.

Больше в эти края — никогда. Ни за что!

ОТКРОВЕНИЕ В РАЗДЕВАЛКЕ

Раздевалка фитнес-клуба. Переодеваюсь после тренировки. Кроме меня здесь парень в боксёрах с сердечками. Ругается по мобильному со своей девушкой.

— Достала! — сообщает он мне, закончив телефонный разговор. — Совсем кислород перекрывает!

Почему-то часто незнакомые (или малознакомые) люди стремятся излить мне душу и спросить совета. Наверное, у меня облик психолога-консультанта, не знаю.

И вот незнакомый парень в раздевалке рассказывает, как девушка донимает его своими придирками: усы заставила сбрить, не даёт куролесить с приятелями, отучила мясо есть, запрещает ходить играть в футбол по воскресеньям и т. д.

— Слушай! Может, мне разойтись с ней, а? — выдаёт вдруг парень.

Молчу, продолжая одеваться.

— А что, дельная мысль! — развивает тему парень.

Молчу. Парень благодарственно хлопает меня по плечу.

— Спасибо, что надоумил, дружище!

В этот момент у парня звонит телефон. Это опять его девушка.

— Во! Сейчас "порадую" её! — злорадно усмехается парень.

Парень отвечает на звонок. Сперва холодно разговаривает с девушкой. Постепенно тон его смягчается, взгляд теплеет. Заканчивает телефонный разговор сюсюкающим: "чмоки-чмоки".

— Я ведь из-за неё в качалку ходить начал! — сообщает мне парень. — Раньше я вот какой был!

Показывает на смартфоне фотку себя прежнего — пухляка.

— А теперь вот какой красавец! — парень завороженно разглядывает собственное отражение в зеркале на стене раздевалки, играет мускулами.

Следующие 10 минут парень посвящает меня в детали того, как познакомился со своей девушкой. Как она переменила его жизнь и сделала лучше: парень сбросил вес, на выставки начал ходить, политикой интересоваться.

— Я от неё столько всего интересного узнал! — взахлёб продолжает он. — Вот ты знаешь, сколько Чарлз Линдберг получил за беспосадочный трансатлантический перелёт? 25 000 долларов! И это в 1927-ом году, прикинь!.. А что танец "сиртаки" случайно придумали, знал? То-то! Я тоже раньше не знал!..

Я уже полностью оделся. Но сижу на лавочке, продолжая слушать. Любопытно, чем закончится это представление.

— Не, всё-таки не буду с ней расходиться! — резюмирует парень. — Она же из меня человека сделала!.. Как считаешь, не расходиться, а?

Молчу.

Парень усмехается.

— Решено! Останусь с ней. Спасибо тебе, дружище!

— Обращайся.

ЖГУЧИЙ МОНТАЖ

Лето 2010-ого. Памятный жуткий июль, когда Москва задыхалась от аномальной жары и дыма торфяников.

Тогда я имел счастье делать в качестве режиссёра документальный фильм для одной кинокомпании. В штате было всего лишь человек 10, однако контора громко именовалась "кинокомпанией".

В общем, в первый день монтажа прихожу в офис. На ресепшне администраторша. Всегда на посту, как солдат у Вечного огня. Читает "Божественную комедию" Данте Алигьери.

— Какую часть читаешь? — спрашиваю.

— "Ад", — отвечает администраторша.

Символично.

Прохожу мимо комнаты с операторским и осветительным оборудованием. Слышу оттуда какую-то возню, заглядываю. На полу на матрасе лежат две девушки — бухгалтерша и координаторша. Обе полностью одетые, правда. И лежат вполне целомудренно, не в обнимку. Но сцена всё равно неоднозначная и будоражит воображение. Девушки сонно мне улыбаются, объясняют: вчера день рождения у генпродюсера был, допоздна загуляли — вот и решили домой не уходить.

Мне начинает нравиться эта кинокомпания…

Монтаж должен начаться в 10:30. Монтажёра нет.

11:00. Монтажёра нет. Звоню ему на мобильный. Трубку не берёт. Начинаю беспокоиться. Дело в том, что через несколько дней я должен приступить к монтажу другого проекта на другой продакшн-студии. Поэтому договорился, чтобы развести по времени проекты. А если теряю сегодня смену, то монтажи пересекутся.

Приходит смс-ка от монтажёра: "Болею. Не приду". Минуту пребываю в ступоре. Перезваниваю, трубку не снимает.

Делать нечего, сажусь сам монтировать (хоть с "Файнл катом" не в близких отношениях). Не могу войти в систему — запаролена. Пароль известен только монтажёру. На звонки по-прежнему упрямо не отвечает. Отправляю смс-ку с запросом пароля.

В монтажку заходит редакторша. Девушка лет 25–27.

— Ну, как дела? — весело спрашивает она.

— Супер! Монтажёр на смену не вышел!

— Да, он мне звонил. Вчера день рождения отмечали…

— По-твоему, это нормально? Так уделаться, что на смену выйти не в состоянии!

Редакторша смотрит на меня пустыми рыбьими глазами.

— А что тут такого?

Столь невинный вопрос вгоняет меня в ступор.

— Молодость… — с загадочной улыбкой добавляет редакторша и уходит.

Философски. Не возразишь.

Монтажёр присылает смс-ку с паролем для входа в систему. Ещё час уходит на то, чтобы разобраться, в каких папках лежат материалы — всё вперемешку. Вместе с исходниками лежат фотки из отпуска, картинки-демотиваторы и обои с полуголыми знаменитостями.

Наконец приступаю к монтажу. Дело двигается очень медленно — как говорил, с "Файнл Катом" плохо дружу.

Кондиционера в монтажке нет, жара градусов сорок. Окно не откроешь — задохнёшься от дыма. Есть вентилятор, но толку от него мало, вдобавок приходится направлять на системный блок, так как компьютер перегревается.

Звонит мобильный.

— Ну здравствуй, внучек! — недовольно произносит голос моей бабушки. — Что же ты бабе с дедой не звонишь! Не интересуешься, как они тут!..

Пояснение. Бабушка с дедушкой в тот момент находятся в деревне в 300 километрах от раскалённой, задымлённой Москвы. В прохладном бревенчатом доме, в двух шагах от речки. Дым от торфяников в те края долетает в виде лёгкого душка. Про апокалипсис, творящийся в Москве, баба с дедой узнают только из ТВ. И я ещё должен беспокоиться, как они ТАМ себя чувствуют!

В общем, в эту весёлую смену моя выработка составила около трёх с половиной минут. Очень мало. Но хорошо, что смена вообще не была потрачена впустую.

И заодно тренинг-интенсив по "Файнл Кату" получился.

ДЕНЬ СЮРПРИЗОВ

Бывает, будни похожи на День Сурка: унылая серая монотонность и однообразие. Всё одно и то же (с небольшими вариациями), по кругу. Но бывает, что в один день происходит сразу несколько приятных, неожиданных событий. Будто Вселенная нежно тебя приободряет…

Апрель. Холодный, пронизывающий ветер. Солнце светит, но греет. Настроение соответствующее.

Утро. Событие № 1. На мобильный звонит некая девушка со спутникового телеканала, специализирующемся на показе исключительно короткометражных фильмов. Говорит, что увидела в сети мою короткометражку (которая уже несколько лет там болтается). Понравилась. Предлагает завтра встретиться, чтобы обсудить возможность показа моей короткометражки на канале.

Чудесное начало дня! Воодушевляюсь, с радостью соглашаюсь на встречу. Заряд позитива на неделю вперёд получен.

День. Событие № 2. По электронной почте приходит письмо от редактора крупного продакшна. Пишет, что прочёл мою сериальную заявку и сценарий пилота (которые я отправил полгода назад). Проект заинтересовал, предлагает встретиться на следующей неделе — обсудить варианты сотрудничества.

Я в экстазе. Два замечательных события за день! Просто не верится! Апрельский холод уже не злит.

Ближе к вечеру. Событие № 3. Приходит смс-ка от девушки. От самой красивой, с которой я знаком. Мы 5 лет не виделись, даже не переписывались: дела, заботы, проблемы и т. д. Так вот, в смс-ке она пишет: "Привет! Куда же ты пропал? Очень хочу с тобой увидеться!!:) Когда сможешь?"

Ну и денёк! Какие ещё сюрпризы сегодня приготовила Вселенная?

Вечер. Событие № 4. На мобильный звонит давний знакомый.

— Привет! В короткометражке хочешь сняться? В главной роли.

Ого! Вот те на!

— Про что фильм? — спрашиваю.

— Ну, это среднее между "Превосходством Борна" и "Калигулой". Фестивальный артхаус.

Интригующе. Но честно признаюсь, что актёрских способностей у меня нет.

— Расслабься, справишься! — перебивает знакомый. — Макну тебя в роль по методу Станиславского! Главное скажи, ты согласен?

Конечно, согласен! Даже не читая сценария!

Сижу, мечтаю: "Вот бы сейчас Мартин Скорсезе позвонил! Сказал бы, что ему на глаза попалась моя сценарная заявка и очень заинтересовала!.."

В этот момент звонит городской телефон…

Замираю. Неужели?..

Телефон продолжает звонить…

На негнущихся ногах подхожу к телефону, дрожащей от волнения рукой снимаю трубку. Набираю в легкие воздух, готовый сказать: "Hello, mister Scorsese!".

— Аллё! У вас подошёл срок счётчик воды менять! — слышу из трубки ледяной женский голос. — Либо сами привозите на проверочный центр, либо завтра к вам мастер приходит. Выбирайте!

Всё, понял я, приятные сюрпризы Вселенной на сегодня закончились. С возвращением в рутину!

КОНСЬЕРЖКА-ДЕТЕКТИВ

Выхожу утром из лифта. На первом этаже будка консьержки. Напротив неё, над почтовыми ящиками во всю стену свежая надпись белой краской: "СВЕТА — ДУРА!"

Дежурит консьержка Светлана Григорьевна, женщина за 70. Улыбчивая, энергичная, бдительная, отважная женщина. Славится тем, что стойко поддерживает порядок в нашем подъезде. В частности, гоняет школьников, которые забредают потусоваться на лестничной площадке.

— Глянь! Послание мне оставили! — консьержка взмахивает рукой в сторону надписи на стене.

— Может, не вам?

— Ну конечно! Мне, не сомневайся!

Консьержка рассказывает: вчера ночью никто из консьержей не дежурил, вот кто-то "послание" и оставил.

— Подсвинки мне мстят. Что хулиганить им не даю.

"Подсвинками" она подростков называет.

— Главное, несмываемой краской написали, — продолжает консьержка. — Ацетоном не ототрёшь!

— И неизвестно, кто? — спрашиваю.

— Нет. Но! Я всё сфотографировала. Отпечатки, следы, улики. И ещё кое-что…

Консьержка достаёт из-под стола увесистую папку. Там фотки всех подростков нашего подъезда. Видно, что исподтишка фотографировала.

— Подозреваемые, — поясняет консьержка.

На обратной стороне каждой фотки физические параметры подозреваемого: приблизительный рост и вес, график прихода-ухода, краткая биография. Прямо досье на каждого!

— Все подсвинки нашего подъезда исключены из списка подозреваемых. Но есть приблудный, в гости к одному захаживает. Сейчас он главный подозреваемый. По всем параметрам подходит.

— Да вы прямо детектив! — изумляюсь я.

— А то! Мой кумир — Шерлок Холмс.

— О!

— Кстати! "Шерлока" видал? Сериал? — вдруг спрашивает консьержка.

— Ну да. Не все сезоны, правда…

— Ну даёшь! Я уже по второму кругу смотрю!.. Этот Бенедикт Кампер… как его там, не выговоришь… Правда, красавчик?

— Ну, не знаю… Вам виднее…

— Красавчик! — с задумчивой улыбкой произносит консьержка, глядя в пустоту. — Очень на моего третьего мужа похож!..

Бросаю взгляд на наручные часы.

— Ладно, мне пора. Удачи вам в расследовании!

— Распутаю это дело, не сомневайся! — консьержка убирает папку с "досье"-фотографиями обратно под стол. — Выведу приблудного на чистую воду! — хитро улыбается. — И прихвачу за "бубенцы"!

ГОРОДСКОЙ АЛЬПИНИЗМ

Сижу дома, работаю за компьютером. Звонок в дверь.

Подхожу к глазку, вижу: на пороге соседка, энергичная пенсионерка 65-ти лет. Открываю дверь. Соседка объясняет — мол, пошла мусор выносить, от сквозняка дверь в её квартиру захлопнулась. Ключи с собой прихватить она забыла. Рассказывает подробно, с ненужными деталями и лирическими отступлениями.

— Чем могу помочь? — спрашиваю. — Телефон дать? Спасателей хотите вызвать?

Нет, всё гораздо хитроумнее. В духовке у неё стоит яблочный пирог. Так что потенциально в ближайшие минуты может возникнуть пожар. Спасателей вызывать некогда — времени в обрез. В общем выход один: я должен лезть к ней балкон. Балконная дверь, говорит, незаперта, так попаду в квартиру и открою входную дверь.

— Да вы чего?! — изумляюсь. — Двадцать первый этаж!!

— Да ладно тебе! Всего-то через ограду перелезть!

— Нее! Не полезу! Спасателям звоните!

Пытаюсь убедить, что от пирога в духовке навряд ли пожар возникнет. Мои аргументы соседку не убеждают.

— О! Уже горелым пахнет! — заявляет она.

Принюхиваюсь. И правда, кажется, горелым пахнет…

— Либо пирог, либо утюг…

— Утюг?!

Оказывается, она ещё и утюг оставила включённым! В общем, понимаю — придётся лезть. Иначе в случае пожара первым пострадаю.

Солнце светит, тепло, весенний воздух, благоухающий цветением — погода располагает к альпинизму. Хорошо у соседки балкон незастеклённый — задача упрощается. Однако всё равно страшно заставить себя шагнуть над бездной в 21 этаж. Страх парализует.

— Главное, вниз не смотри! — слышу голос сверху.

Этажом выше сосед со скучающим видом курит на балконе.

— Я в юности тоже альпинизмом занимался, — признаётся он. — На Алтае пятитысячник штурмовал.

Соседка руководит с моего балкона — подгоняет, выражает недовольство и раздражение. Сосед сверху предаётся воспоминаниям о своём альпинистском прошлом.

В общем, собравшись с духом, перебираюсь на балкон соседки.

Выясняется неожиданная подробность: балконная дверь заперта. И даже форточка закрыта. Это соседка как-то забыла упомянуть. Хоть обратно лезь!

Прошу соседку принести отвёртку — с её помощью аккуратно отожму оконную раму, открою форточку и попаду в квартиру. Рассказываю, где у меня хранится отвёртка.

— А как она выглядит? — интересуется соседка.

— Просто ящик с инструментами несите, — отвечаю устало.

— Хочешь, я тебе скину? — кричит сверху сосед.

— Спасибо, не надо!

Соседка возвращается, неся пластиковый ящик с инструментами. Вместо того, чтобы просто достать оттуда отвёртку, она протягивает мне ящик из-за балконного ограждения. Ящик тяжёлый, соседка понятно его не удерживает — ящик улетает вниз. Слышно, как 21 этажом ниже глухо ударяется об асфальт и раскалывается. Инструменты со звоном разлетаются в разные стороны. Хорошо, в этот момент никто под домом не проходил.

— Давай скину тебе отвёртку! — вновь предлагает сосед сверху.

— Не надо скидывать! На верёвке спустите!

Сосед говорит, что не знает, где верёвка. И скидывает мне отвертку, зачем-то целясь точно в меня. Едва успеваю отскочить.

— Чего ловить не стал? — недоумевает сосед.

— Смотри, раму мне не покорябай! — подаёт голос соседка с моего балкона.

Аккуратно отжмимаю отвёрткой оконную раму, открываю форточку. Протягиваю руку, открываю окно изнутри, попадаю в квартиру.

Там меня ждёт ещё одно открытие. Утюг оказывается выключенным. А яблочный пирог в духовку соседка не поставила. Духовку включила, но не поставила. В общем, все мои "подвиги" и нервы были напрасны.

Зато сюжет для блога возник.

Отпираю дверь, впускаю соседку в её квартиру, а сам отправляюсь вниз — собирать улетевшие инструменты. Если их ещё не успел кто-нибудь другой собрать.

P.S. Через час соседка вновь позвонила мне в дверь. Предложила яблочным пирогом угостить — в знак благодарности. Я отказался.

ШАШЛЫК

В один из майских праздничных дней решил рвануть в деревню к дедушке с бабушкой. Предвидел, какой вынос мозга и испытание нервов меня ожидают, но очень уж хотелось убраться подальше из города, на природу.

Забыть про всё. На время. Запустить в проигрывателе "Dangerous" от любимого дуэта "Roxette", воткнуть пятую передачу, втопить педаль газа в пол — и чтобы мегаполис растворился в зеркалах заднего вида.

А ещё я мечтал шашлык пожарить.

300 километров от Москвы. Дивная, радующая глаз природа. Весенний лес ещё не озеленился по полной. Воздух благоухает цветением и пьянит запахом жжёной травы. Птички заливисто поют.

В этом году, воспользовавшись установившейся тёплой погодой, бабушка с дедушкой открыли дачный сезон в апреле. Мою идею пожарить шашлык они встречают прохладно. А уточнение, что шашлык будет из курицы, вызывает раздражение.

— Из курицы?! — брезгливо фыркает дед. — Шашлык только из свинины должен быть! Классика! Остальное другим словом называется! Непечатным.

Не собираюсь дискутировать с ним на эту тему. Замаринованное мясо я привёз с собой, остаётся только пожарить.

— Дедуль, где мангал?

— Там, в сарае, — отвечает дед. — Сейчас покажу.

Однако продолжает сидеть в кресле и смотреть новости по телевизору. Бабушка играет в пасьянс на ноутбуке.

Сижу, жду. Проходит пять минут. Дед продолжает смотреть телевизор. Про мангал явно забыл.

— Дедуль! Мангал!

— Сейчас-сейчас! Погоду только послушаю, — раздражённо бросает он.

Сижу, жду. По телевизору объявляют прогноз погоды. Дед ворчит насчёт грядущих похолоданий. Новости заканчиваются, дед начинает щёлкать каналы, натыкается на прямую трансляцию матча по баскетболу.

— О!! "Спартак" против "Триумфа"! Одна восьмая финала! — возбуждённо восклицает дед.

Подавшись вперёд, с напряжением начинает смотреть матч.

"Спокойствие" — говорю себе. — "Вдох-выдох. Раз, два, три".

Поднимаюсь, выхожу из дома. Отправляюсь в сарай на заднем дворе. Под грудой садовых инструментов, старых покрышек, диванных подушек и прочего хлама нахожу мангал. Им уже несколько лет не пользовались. Нахожу ободранную щётку, начинаю чистить мангал.

Через некоторое время появляется дед. Становится рядом, наблюдая за моими стараниями.

— Сильнее три! — говорит он. — Смелее!

"Спокойствие" — говорю себе. — "Вдох-выдох. Раз, два, три".

— Так ты долго будешь тужиться! Сейчас получше щётку принесу! — говорит дед и уходит в дом.

Заканчиваю чистить мангал, устанавливаю его на заднем дворе. Дед не возвращается подозрительно долго. Отправляюсь в дом.

Дед спит в кресле, закинув голову назад, с открытым ртом. Громко похрапывает. Из динамиков радиоприёмника звучит "It's now or never" Элвиса Пресли. При моём появлении дед резко просыпается.

— Что, пожарил уже? — протирая глаза, спрашивает он.

— Дрова есть? — спрашиваю.

— Полно! Там, за сараем.

Дровами оказываются старые доски с гвоздями. Многие из них полусгнившие. Прежде чем раскалывать доски из каждой приходится выковыривать все гвозди.

Покончив с гвоздями, начинаю колоть доски топором.

Появляется дед. Останавливается неподалёку, критически наблюдая за моими стараниями.

С трепетом жду, что он выдаст на этот раз.

— Не так колешь! — говорит дед. — По-другому топор перехвати! Подальше за рукоятку!

"Спокойствие" — говорю себе. — "Вдох-выдох".

Игнорирую замечания, продолжаю колоть.

— Неправильно! По уму делай!

Продолжаю колоть. К счастью, в этот момент бабушка зовёт деда в дом, помочь ей. Он уходит.

Закончив с дровами, приступаю к разжиганию огня. Пламя быстро схватывается. Подкидываю в мангал дров. Дожидаюсь пока они прогорят и получатся угли нужной кондиции — красноватого цвета, покрытые тонким слоем белого пепла. Насаживаю замаринованное мясо на шампуры, навешиваю над мангалом.

Возвращается дед. Я жарю шашлык, периодически раздувая угли и подкручивая шампуры. Дед стоит неподалёку, критически наблюдая за моими манипуляциями.

— Зачем так часто переворачиваешь? — раздражённо восклицает он. — Надо как можно реже, в этом весь фокус! Обжарил до корочки с одной стороны — тогда и переворачивай! Всему тебя учить надо!

Это последняя капля. Мой запас терпения иссяк. Аутотренинг не помогает.

— Дедуль! — говорю. — Давай ты сам жарить будешь!

Разворачиваюсь и ухожу за картофельное поле, к реке. Сажусь на берегу. От лёгкого, тёплого ветра шелестит листва на прибрежных деревьях. Высоко в небе кружит ястреб. Благодать!

Появляется дед. Садится рядом. Пожарить шашлык так быстро он явно не мог. Но ничего не спрашиваю.

— Э-эх, хорошо тут у нас! — восклицает дед. — Воздух какой! Не то, что в городе!.. И главное, столько телеканалов ловится!..

Далее начинается познавательная лекция. Дед (в который раз) цитирует мне выборки из Конецкого и Жванецкого. Даёт рекомендации, какие овощи и фрукты наиболее полезны для здоровья. Рассказывает про вождя гуннов Аттилу, объединившего под своей властью варварские племена от Рейна до Северного Причерноморья. Потом следует рассказ, как в 1986-ом выводили на орбиту базовый блок орбитальной станции "Мир". Смена тем и сюжетов непредсказуема.

— Как там шашлык? — спрашиваю.

Дед с изумлением глядит на меня, усмехается.

— Откуда мне знать! Ты же жаришь!

М-да, такого сюжетного твиста я не ожидал!..

Разумеется, шашлык моей мечты уже сгорел и превратился в труху.

P.S. В качестве альтернативы шашлыку дед предложил зажарить на мангале сосиски. В холодильнике нашлась неполная пачка. Я настоял, что сосиски пожарю сам — без помощи, без указаний и без свидетелей. Дед, на удивление, не стал спорить и отправился смотреть телевизор.

ЯЗЫКОВОЙ БАРЬЕР

В магазине автозапчастей стал свидетелем ситкомовского диалога между иностранцем и продавщицей. Иллюстрация того, как порой необходимо знание языка той страны, где находишься.

Продавщица — иностранцу:

— Слушаю вас.

— Лампочка, — отвечает тот, тыкая пальцем на витрину с лампочками для передних габаритов.

— Вам какую — со смещённым цоколем или обычную? — уточняет продавщица.

— Да.

— Что "да"? Обычная стоит восемь рублей, со смещённым цоколем пятнадцать.

— Хорошо, — улыбается иностранец.

— Что "хорошо"? Вам какая лампочка нужна?

— Пятнадцать штука.

— По пятнадцать рублей за штуку? То есть со смещённым цоколем?

— Нет, пятнадцать штука.

— Пятнадцать штук? Каких?

Иностранец на секунду задумывается.

— Какая есть?

Продавщица сохраняет невозмутимость.

— Со смещённым цоколем за пятнадцать рублей, обычная — за восемь. Какие вам нужны?

— Пятнадцать по восемь.

— Пятнадцать штук за восемь рублей? То есть обычные?

— Лампочка.

Продавщица стойко сохраняет самообладание.

— Так, давайте заново. Что вам нужно?

— Лампочка.

— Поняла, что не огнетушитель, — ровным тоном говорит продавщица. — Какая именно? Обычная или…

— Обычный.

— Отлично, — удовлетворённо кивает продавщица, — разобрались.

— За пятнадцать, — улыбаясь, добавляет иностранец.

Лицо продавщицы безмятежно. Вот это хладнокровие!

— Простите, не пойму, что вы хотите.

Иностранец на миг задумывается.

— Чем лампочка отличаться? — спрашивает он.

Лицо продавщицы безмятежно. Похоже, вывести её из душевного равновесия невозможно.

Продавщица берёт с витрины две лампочки.

— Смотрите, — терпеливо говорит она иностранцу, — на этой выступы на цоколе смещены на сто двадцать градусов. Видите? К некоторым маркам автомобилей не подходит. Этим отличается от обычной лампочки.

— А-а! — расплывается в улыбке иностранец. — Не надо!

— Значит такие не надо? Обычные берёте?

— Нет! Такой надо!

Продавщица пробивает ему в кассе нужные лампочки. Широко улыбаясь, иностранец сердечно благодарит и уходит. Моя очередь. Подхожу к продавщице.

— Ну и выдержка у вас, — говорю. — Преклоняюсь!

Продавщица устало улыбается.

— Трое детей как-никак. Закалённая я.

ШТОРМ

На днях попал в шторм.

Иду на свидание, в светлом пиджаке, светлых брюках, с букетом пионов в руке. По небу бродят серо-чёрные зловещие тучи — явно будет дождь. Синоптики его не обещали, так что зонтик с собой не прихватил. Вдруг погода резко — в один миг — ухудшается: начинает лить беспощадный ливень, сопровождающийся сильным порывистым ветром. Короче, шторм.

Впереди виднеется несколько ларьков, соединенных общим навесом. Устремляюсь туда. На "островке суши" я не один, со мной в компании: гастарбайтер в фирменной оранжевой жилетке; парень и девушка растаманы лет 25-ти; мужчина с коробкой со свежекупленным спутниковым ресивером для приёма телеканалов.

До подземного перехода, ведущего в метро около двухсот метров, красная буква "М" игриво манит. Но стена ливня и жуткий ветер удерживают от марш-броска. Думаю, пережду минут 10 — может, шторм ослабнет, тогда и перебегу.

Из одного из ларьков на "островке суши" орёт композиция Леди Гаги "Poker Face".

— Выключите это! Ненавижу Леди Гагу! Меня сейчас вырвет! — кричит парень-растаман продавцу в ларьке.

— Давай, не стесняйся! — слышится голос из ларька.

Девушка-растаман с большим трудом утихомиривает своего кавалера, гневно трясущего дредами.

Мимо по ветру пролетает рекламный щит. Гастарбайтер фотографирует его на телефон. Прям тут же, на месте, начинает заливать фотку на страничку в "Фейсбуке".

Мужчина со свежекупленным спутниковым ресивером достаёт из коробки инструкцию, начинает изучать её. Перехватывает мой взгляд.

— Совсем другая жизнь начнётся! — восторженно сообщает он, кивая на коробку. — Ресивер с записью! Одновременная запись трёх каналов и просмотр двух других!

— А зачем одновременно два канала смотреть? — любопытствую.

Озадаченный, мужчина замолкает.

В этот момент налетает шквалистый ветер, вырывает у меня из рук букет пионов. Он улетает за пределы навеса и падает в гигантскую лужу. Ну, думаю, ничего. Подберу, обсохнет — будто ничего и не было. Тут снова налетает ветер и уносит букет на проезжую часть неподалёку. Несущийся автомобиль впечатывает его в асфальт. А едущие следом хорошенько проутюживают его. Э-эх, славные были пионы!

Ладно, думаю, доберусь до места встречи, другой букет куплю. Главное, до метро добежать и в переход нырнуть. Смотрю на часы — время поджимает, на свидание уже опаздываю. А конца шторму не видно.

Замечаю, что в одном из ларьков на нашем "островке суши" продаются зонтики. Вот так удача! Изучаю ассортимент, выражаю сомнение, что хоть один из этих зонтиков выдержит штормовой ветер. Продавец, мужчина лет 45-ти, авторитетного вида, с харизмой профессора университета рассказывает захватывающую историю. Одна женщина купила у него зонтик и поехала в Вену. Там при сильном ветре у всех зонтики поломались, а у неё — нет. И вот, по возвращении, она пришла к "профессору", сердечно поблагодарила и ещё один зонтик купила.

Ну как после такой истории могли остаться сомнения! И говорит "профессор" столь проникновенно, глядя в глаза, что становится стыдно за свои сомнения и недоверчивость. Заверяет, что если зонтик сломается, то поменяет на другой. Без доплаты. В общем, покупаю один из зонтиков.

Укрываясь под ним от ливня, устремляюсь к подземному пешеходному переходу. Преодолеваю половину пути, как налетает неслабый ветер. Зонтик выворачивает наизнанку. Пытаюсь завернуть его обратно, две спицы ломаются. Взбешённый, оглядываюсь на "профессора".

— Дуй обратно, братишка! Заменю! — кричит он.

На такой же? Спасибо, обойдусь!

Краем глаза замечаю, что по проезжей части несётся фура. На её пути гигантская лужа, и я неизбежно попаду в район "поражения". Фура замедляться явно не собирается. Срываюсь в сторону перехода. Фура прибавляет газу и берёт ближе к обочине — видимо, чтобы меня посочнее окатило. Я развил хорошую скорость. Наверное, неплохое время показал в забеге на данную дистанцию. Влетаю в переход. За секунду до этого фура проносится мимо, в спину меня ударяет вода из лужи. Кажется, я услышал демонический хохот водителя фуры. Как порой мало людям надо для радости!

По подземному переходу перебираюсь на другую сторону, поднимаюсь в торговый центр, находящийся возле выхода. Захожу в туалет, любуюсь собой в зеркало. Светлые пиджак и брюки сменили цвет на серый. Колоритный видок для свидания! По возможности привожу себя в порядок.

На выходе из туалета сталкиваюсь с парнем. Он в футболке и джинсах, насквозь промокший. В руке раскисший букет чайных роз. Мы понимающе усмехаемся друг другу.

Иду к выходу из торгового центра. На свидание опаздываю уже хорошо. Проигрываю в уме варианты, как выкрутиться, что сказать, как отшутиться. Тут приходит смс-ка. От девушки, на свидание с которой спешу: "Из-за шторма не могу из района выехать:(Давай на два часика позже встретимся?)"

"Два часика". Отлично! За это время успею вернуться домой и переодеться.

Никогда ещё так не радовался переносу свидания!

МОЗГОВОЙ ШТУРМ

Один из продакшнов заинтересовался моим сценарием телефильма, и меня пригласили на встречу с продюсером по имени Роза.

Прихожу на 10 минут раньше назначенного. Секретарша (симпатичная блондинка 23–24 лет) с фальшиво-извиняющейся улыбкой сообщает, что продюсер Роза "будет чуть позже". От чая-кофе отказываюсь, жду на диване в приёмной.

Стены офиса украшают постеры "Амели", "Бегущего по лезвию" и "Основного инстинкта". А вдруг этот продакшн имеет какое-то отношение к созданию данных шедевров?:)

Продюсерша Роза появляется через 40 минут. Ей за 30. В зеркальных очках, с тугим хвостом на затылке, с наушниками от плейера в ушах. Одета в толстовку с капюшоном, спортивные брюки и кеды.

Роза проходит мимо, даже не глянув в мою сторону. Скрывается в кабинете. Секретарша фальшиво-извиняющеся мне улыбается.

— С тренировки, — поясняет.

Через 15 минут меня наконец приглашают в кабинет.

Роза (по-прежнему в зеркальных очках) восседает за громадным письменным столом в дальнем конце кабинета. На столе стоит прибор для курения кальяна, среди прочих бумаг валяется мой сценарий. На титульном листе виднеется коричневатый круглый кофейный след от чашки.

Роза интересуется, по какому вопросу я пожаловал. Объясняю, что меня позвали сценарий обсудить.

— Ах да! Присаживайтесь! Сейчас консультанта позовём.

Хватает трубку внутреннего телефона, просит секретаршу присоединиться к нам. Роза откидывается в кресле и закидывает ноги в кедах на стол. Видимо, в Америке пожила — там эту привычку переняла.

В кабинет заходит секретарша, садится в кресло неподалёку от меня.

— Напомни, о чём сценарий этого молодого человека, — говорит Роза секретарше.

— Про руферов.

Вообще-то даже на титульном листе значится название: "Руферы". Видимо, Роза это пропустила.

— Ах да! Я страниц десять успела прочесть. Кстати, кто такие руферы?

Открываю рот, чтобы ответить, но секретарша меня опережает.

— Ну, это молодые, которые любят лазить по крышам зданий. Либо для кайфа, либо пофоткать.

— Угу, — кивает Роза. — И как тебе сценарий?

— Тухло! — морщится секретарша. — Хочется какого-то катарсиса, сюжетных твистов, проработанности образов. А здесь всё как-то фрагментарно!..

М-да, неприятное начало. Зачем тогда вообще позвали, если всё так плохо?

— Готов переписать, — заверяю. — Что надо поменять?

— Давайте "поштурмуем", — предлагает секретарша.

— Давайте, — милостиво соглашается Роза.

— Пусть это будут не руферы, а банда байкеров, — предлагает секретарша.

— Двое байкеров! — подхватывает Роза.

— Нет, трое! Любовный треугольник!

— Два парня и девушка? — уточняет Роза.

— Банально! Лучше две девушки и парень!

— Пусть их будет четверо! Трое девушек и парень!

— Да! И надо, чтоб у парня были серьёзные личные проблемы! Например, он асексуал!

— Саксаул?!

— Асексуал!! К девушкам равнодушен. Вообще! Начисто!

— Простите, — робко вмешиваюсь я. — А почему саксаул… в смысле, асексуал?

Продюсерша Роза насмешливо смотрит на меня.

— Сразу видно, вы начинающий автор. Это же второй слой, многомерность персонажа! Роберта Макки читали?

Киваю.

— Второй слой, глубина характера. Вам самому интересней писать будет! — подхватывает секретарша.

— Угу, — киваю.

Мозговой штурм продолжается.

— Ещё хлёсткое название нужно, — говорит секретарша. — Чтоб сразу цепляло.

— "Без башни", — выдаёт Роза.

— Круто! Мне нравится! — восхищённо выдыхает секретарша.

Сижу, слушаю, впитываю. Силюсь понять — они издеваются? Нет. Роза и секретарша абсолютно серьезны, увлечены и заворожены собственной "креативностью".

Во время мозгового штурма мы дважды прерывались. Один раз — потому что курьер привёз новый планшет, купленный Розой в интернет-магазине. Второй раз — потому что Розе позвонили из салона красоты с предложениями подарочных акций: депиляция арома-воском и скульптурирующий массаж тела. Всё это после телефонного разговора Роза подробно изложила секретарше, не смущаясь моим присутствием.

— Вы в автомобильной электронике разбираетесь? — неожиданно спрашивает меня Роза.

Вопрос застаёт меня врасплох.

— А то у меня датчик подушки безопасности периодически зажигается, — поясняет Роза.

— Ну, это вам на диагностику надо, — бормочу я.

— Ладно, это я так спросила! Так на чём мы остановились?

В итоге финальный утвержденный вариант истории выглядит так: банда девушек-байкеров грабит загородные коттеджи. В перерывах между ограблениями они занимаются йогой, пытаясь обрести душевную гармонию. Также посещают филармонию и мастер-классы по саморазвитию. Ещё есть любовный многоугольник (все девушки влюблены в парня-механика, а парень влюблён во всех девушек). В итоге, байкерш ловит полиция.

От моей первоначальной задумки про руферов здесь осталось только имя собаки одного из персонажей.

— Ну вот, мы тут всё придумали. Осталось только записать! — резюмирует Роза.

Я всё ждал, что сейчас она и секретарша рассмеются и скажут: "ШУТКА!" Этого не произошло. Они всерьез полагали, что их бред достоин экранизации.

— В общем, вам надо задружиться с какими-нибудь байкерами, — говорит Роза. — Проникнуться их культурой, образом жизни. Понять, чем они живут.

— "Пишите правду", как учит Макки, — нравоучительным тоном добавляет секретарша.

— Короче, перепишите сценарий, а там посмотрим. Если новый вариант нас устроит, заключим договор, — подводит итог Роза.

Молчу.

— Это будет хит, я чувствую! — улыбается Роза, поправляя свои зеркальные очки. — Может, потом в сериал переработаем!

КИНОСЕАНС

Пошёл с девушкой в кино. Были варианты: боевик, мелодрама или мультфильм. Понятно, выбрали мелодраму, так как моей спутнице боевик никак неинтересен. А мультфильм неинтересен ни ей, ни мне.

Зрительный зал полон на две трети. Публика разная: пары, одиночки, шумные школьные компании. Неподалёку сидит парень с гигантским ведром попкорна, которого хватит на пятерых. Но парень явно намеревается в одиночку управиться. Другой парень на заднем ряду, в деловом костюме, громко разговаривает по мобильному, обильно сыпля экономическими терминами, вроде: "Авизо", "Квазиоптимум", "Субвенция", "Аккредитив".

Свет в зале гаснет наполовину, на экране пускают рекламные ролики. Кажется, конца им не будет. Наконец свет полностью гаснет, и начинается фильм.

Есть удивительная категория голливудских фильмов, которые сделаны богато, профессионально, но при этом невыносимо скучны. При домашнем просмотре можно нажать "стоп". Понятно, в кинотеатре так не сделаешь. Уйти (в данном случае) тоже не вариант — спутница моя в восторге от фильма. Завороженно смотрит на экран, даже слёзы умиления на глазах поблёскивают.

Ладно, думаю, может дальше будет интересней. Проходит минут 20 — без изменений. Скукотища!

Поглядываю по сторонам. Не один я безразличен к творящемуся на экране: двое девушек увлечённо разговаривают шёпотом; парень с ведром попкорна, играет в игру на телефоне; на заднем ряду парень-"экономист" не прекращает разговаривать по мобильному. Слышно каждое слово. Похоже, решает он, как минимум, судьбу страны.

Фильм на экране откровенно раздражает: скучный сюжет, предсказуемые реплики. Актёры, кажется, сами тяготятся, играя столь неинтересных персонажей.

Полумрак кинозала убаюкивает.

Заснуть в кинотеатре при девушке — бескультурно и позорно. Пошло, в конце концов. Всеми силами стараюсь не смыкать глаз.

Не замечаю, как отрубаюсь…

— Кто этот персонаж? — слышу я сквозь сон голос спутницы.

Мгновенно просыпаюсь. Делаю вид, что и не думал спать.

— Кто? Этот?

— Ну да, а то запуталась я в них…

Разумеется, я понятия не имею, что за это персонаж, про которого она меня спрашивает. Пытаюсь выкрутиться:

— Это тот… из побочной сюжетной линии… а нет!.. Слушай, ну закрутили сценаристы, а!..

Честно пытаюсь бодриться, однако глаза закрываются. Подпираю рукой голову. Не замечаю, как отключаюсь.

…Просыпаюсь от того, что моя спутница ругается с парнем-"экономистом". Велит ему прекратить трепаться по мобильному. Тот, на удивление, тотчас послушно заканчивает разговор.

— Совсем люди обалдели! Зачем только в кино приходят! — высказывает мне спутница.

— Да-да, — поддерживаю я, хлопая заспанными глазами.

Обмениваюсь со спутницей парой реплик, чтобы создать иллюзию, что бодрствовал. После этого меня снова срубает…

В этот раз мне даже сон снится. Под звуковое сопровождение фильма на экране. Снится, что я в Австралии, наблюдаю за очаровательным утконосом. Почему Австралия? Почему утконос? Странная всё-таки штука — сны!.. Так вот, я в Австралии, наблюдаю за утконосом. Он неспешно подходит ко мне. Протягиваю руку, чтобы погладить утконоса по клюву. А он… изловчившись, неожиданно кусает меня за большой палец ноги!

Резко просыпаюсь. Передо мной стоит мужчина.

— Простите, пожалуйста! — бормочет он.

Мужчина пытался протиснуться между рядов и наступил мне на ногу. Вот где сон с реальностью совместился.

Привстаю, пропускаю. Мужчина проходит дальше вдоль ряда к своему месту. По пути наступает ещё кому-то из зрителей на ногу. Слышится ласковый мат.

— Нравится тебе фильм? — интересуется спутница.

— Да, очень захватывающий, — отвечаю.

Всё, думаю, больше не засну. Буду держаться!..

…Просыпаюсь от того, что кто-то осторожно тыкает меня в плечо. Это уборщица. Сеанс закончился, свет в зале горит.

Ну, думаю, опозорился по полной перед спутницей! Но тут… Смотрю, моя спутница сладко спит в соседнем кресле.

— Ну, как тебе фильм? — спрашиваю.

Спутница, встрепенувшись, делает вид, что и не думала спать.

— Знаешь, мне кажется, линейный нарратив тут неуместен, — говорит она.

— И во втором акте затянутости, — подхватываю. — Но всё равно фильм достойный. Мне понравился!.. Пойдём отсюда?

БЕЗ ЭЛЕКТРИЧЕСТВА

Работаю дома на компьютере, пишу деловое письмо для важного человека. В этот момент отрубают электричество.

Хорошо, ИБП (Источник бесперебойного питания) приходит на помощь, не дав компу отключиться. Перебрасываю текстовой файл на флешку, корректно завершаю работу компьютера.

Слышу жуткий грохот из тамбура. Он у нас общий, на четыре квартиры. Приоткрываю дверь, выглядываю. Тьма кромешная! Ни электричества, ни света.

Внезапно из темноты возникает некое существо со странными выступами на голове. Чуть не заорал от испуга! Не сразу признаю в "существе" соседку-пенсионерку с бигудями на голове. В прошлом рассказывал про эту даму1. Кстати, зовут её Гертруда Ивановна. Она как-то сама призналась, что назвали её столь экзотично не в честь матери Гамлета или писательницы Гертруды Стайн. Всё гораздо прозаичней: "Гертруда" — это аббревиатура от "Героиня труда".

Итак, Гертруда Ивановна ругается на бардак в нашем тамбуре. Тут и велосипед, и санки, и автомобильные шины, и лыжи, и коробки какие-то. Оказывается, в темноте она завалила всё это нагромождение. Замечу, что большинство данного хлама принадлежит ей.

— Помогай давай! Мне наклоняться тяжело! — раздражённо говорит мне Гертруда Ивановна.

Беру фонарик, помогаю расставлять всё сваленное по местам. Интересуюсь, известно ли, как надолго отключили электричество. Гертруда Ивановна говорит, что не в курсе. Но отключили лихо — даже лифт обесточен.

Закончив с уборкой в тамбуре, возвращаюсь к себе. Надо досочинить деловое письмо. Вместо компа пересаживаюсь за ноутбук. Выясняется, что на ноутбуке батарея заряжена всего на 5 % — не разгуляешься.

Откуда-то слышится настойчивый периодический писк. Сосед сверху ушёл, забыв выключить свой ИБП. Вот и раздаётся время от времени характерный звуковой сигнал.

По-быстрому заканчиваю писать деловое письмо, отсылаю по электронной почте, отключаю ноутбук.

За окном хлещет дождь, на улицу выходить неохота. Однако находиться в обесточенной квартире тоскливо. Все бытовые приборы без электричества превращаются в бесполезный металлолом. Чайник не вскипятишь, в микроволновке ничего не разогреешь, на плите не пожаришь. Даже в туалет с фонариком ходить приходится. В общем, практически каменный век!

Решаю книжку почитать. Из-за того, что за окном пасмурно, в квартире — полумрак. Батарейки фонарика решаю поберечь. Отыскиваю в кладовке огрызок свечи, поджигаю фитиль. Читаю книгу при свете пламени свечи. Романтика!

Из квартиры соседей снизу слышатся звуки пианино. Музыку сопровождает странный вой. Не сразу догадываюсь, что это неизвестный тенор-самородок поёт заглавную тему джеймсбондовского "Skyfall". Поёт, надо сказать, отвратительно. Адель — лучше.

У соседа сверху продолжает пищать ИБП. По мере разрядки батареи ИБП, звуковой сигнал раздаётся всё чаще и чаще. Сверху — писк ИБП, а снизу — звуки пианино и вой тенора-самородка: "СКАЙФО-О-О-О-О-О-Л!!"

Всё это сильно нервирует. Перехожу в противоположный конец квартиры — на кухню. Там значительно тише.

Хочется выпить кофе. Так сильно, как никогда в жизни! Как назло, именно сейчас, когда ничего не сваришь. Кажется, электричества нет уже часов 6. На самом деле — всего лишь чуть больше часа.

Вдруг слышу мощные, глухие удары с лестничной площадки. Сперва не придаю значения. Потом вдруг осеняет: в лифте кто-то застрял! Знакомо, что это такое2.

Выхожу в тамбур. Стук слышится отчётливей — кто-то барабанит в железную дверь тамбура снаружи.

Светя фонариком, дохожу до двери, приникаю к глазку.

По ту сторону стоит хмурый, лысый, небритый мужик. Рост выше двух метров. Здоровенный как Дуэйн "Скала" Джонсон. С обаянием сотрудника коллекторского агентства. Гигантским кулаком Незнакомец ритмично молотит в железную дверь тамбура.

— Что надо? — спрашиваю.

— Добрый день! — культурным голосом новостного диктора говорит Незнакомец. — Откройте, пожалуйста.

— Что вы хотите?

— Через дверь неудобно общаться. Откройте, прошу вас!

— Секунду погодите, — говорю.

Возвращаюсь к себе в квартиру. Беру на кухне скалку. На всякий случай, для самообороны. В городских джунглях ведь живём.

Иду снова к двери тамбура.

— Так что вы хотели?

— Дверь откройте, будьте любезны, — терпеливо повторяет Незнакомец.

Отпираю замок, осторожно приоткрываю дверь, пряча скалку за спиной. Незнакомец извиняется за беспокойство — дверные звонки не работают без электричества, вот он и колошматил. Вежливым тоном объясняет, что он к Гертруде Ивановне, по делу. Хоть Незнакомец и настораживает, но говорит складно и убедительно. Впускаю его в тамбур. Скалку на всякий случай держу за спиной наготове.

Освещаю путь фонариком. Незнакомец добирается до двери Гертруды Ивановны, стучит кулаком.

— Бабуль! Я вам вчера кондиционер ставил. Книжку забыл.

— Какая тебе "бабуль"?! — слышится из-за двери возмущённый голос Гертруды Ивановны. — Опупел, что ли!!

— Задорная! — усмехается мне Незнакомец.

Возвращаюсь к себе в квартиру, запираю дверь. Положив скалку на пол, прислушиваюсь к происходящему снаружи.

Гертруда Ивановна впускает Незнакомца к себе в квартиру. Через пару минут он выходит, рассыпаясь в благодарностях.

Вдруг из тамбура раздаётся дикий грохот.

Распахиваю дверь. Луч света моего фонаря выхватывает из темноты Незнакомца, растянувшегося посреди тамбура и подмявшего под себя велосипед и автомобильные покрышки.

— Какой же бардак тут устроили! — ворчит Гертруда Ивановна. — Сколько хлама!

Незнакомец кряхтя поднимается с пола.

— Прошу прощения! — бормочет он, отряхиваясь.

— Соседи мои — неряхи! — заявляет ему Гертруда Ивановна.

— Да это ж всё ваши вещи! — не выдерживаю я.

Гертруда Ивановна озадаченно замолкает.

В этот момент в тамбуре загорается свет.

— Да здравствует электричество! — улыбается Незнакомец.

18+

Гипермаркет бытовой техники и электроники. Рассматриваю тостеры на стенде. Ко мне подходит парень лет 20–22.

— Простите за беспокойство… У меня к вам просьба… — бормочет он, смущённо опуская глаза. — Нестандартная…

Напрягаюсь. Проигрываю в воображении разнообразные варианты "просьб". От необычных до непристойных… Такого себе навоображал, что аж в пот от волнения бросило!

— Что за просьба? — спрашиваю опасливо.

— Купите мне игрулю, — выдаёт парень.

— Чего??

Замечаю в руке у парня зелёную коробку с видеоигрой-"стрелялкой" для приставки Xbox.

— Кассирша не продаёт, — поясняет парень. — Мол, игруля эта только "для лиц старше восемнадцати". А мне двадцать, между прочим! В универе учусь. Но кассирша не верит!

По мне так парень выглядит даже старше 20-ти. Видимо, кассирша чрезмерно подозрительная.

— Документов с собой нет, — признаётся парень. — Ни паспорта, ни студенческого. В общем, засада!..

— Так тебе двадцать? — уточняю на всякий случай.

— Мамой клянусь!

— Ну, купи в другой раз. Когда с документами будешь.

— Мне сейчас надо! Срочно! Для девушки. Подарок на день рождения.

— А ей сколько? Восемнадцать есть?

— Да ей ваще двадцать восемь!.. Понимаете, она очень "стрелялки" любит. Аж трусится!.. Короче, поможете?

Говорит парень искренне, правдиво, надрывно. Решаю помочь. А то его девушка останется без шутера на день рождения. Чего доброго, поссорятся и расстанутся из-за этого!

Парень даёт нужную сумму для покупки. Отправляется ждать меня снаружи, у входа. Иду к кассе.

Тучная кассирша угрюмо смотрит на меня исподлобья. Протягиваю ей коробку с видеоигрой.

— Документ покажите, — бурчит кассирша.

— ??

— Игра для лиц старше восемнадцати лет, — говорит кассирша. — Документ нужен!

Впадаю в ступор. Мне вообще-то за 30, на школьника никак не смахиваю.

Кассирша замечает моего "напарника", который с вороватым видом топчется у входа в магазин. Кричит ему через весь магазин:

— Эй! Сказала ж тебе: "найди кого-нибудь постарше"! А ты мне ровесника пригнал!..

НАВИГАТОР

Не подозревал, что у автомобильного GPS-навигатора есть чувство юмора.

Везу родителей с дачи в Москву. Вечер воскресенья — без сомнения, будут серьезные пробки. В одну из таких мы попадаем на шоссе в 50-ти километрах на подъезде к Москве. Машины стоят намертво. Навигатор оптимистично показывает, что пробка 0 баллов (хотя дорога впереди обозначена красным цветом — быстрее пешком идти).

Уменьшаю масштаб карты — красная полоса на экране тянется далеко. В пересчёте на реальность, длина пробки около пяти километров. Учитывая скорость продвижения, потеряем часа полтора-два. В лучшем случае.

Неожиданно навигатор рисует альтернативный объездной маршрут. Надо развернуться, проехать в обратную сторону, затем вывернуть на параллельную трассу и дуть в сторону Москвы.

Этот путь мне совершенно неизвестен, однако решаю довериться навигатору. Родители мою затею поддерживают. Перспектива провести в пробке воскресный вечер никого не радует.

И вот, по совету навигатора, сворачиваю направо. Выезжаю на какое-то шоссе. Оно абсолютно свободно, разрешённая скорость 90.

"Прямо" — утверждает навигатор.

Окей, втыкаю пятую передачу, придавливаю педаль газа. Свободное до горизонта шоссе, приятный, прохладный встречный ветер задувает в салон — восхитительно!

Проносимся километр, два, три. Отец начинает нервничать. Ворчит, что едем не в ту сторону.

— Спокуха, — говорю. — Прорвёмся!

Хотя, признаться, у меня тоже зарождается подозрение, что от Москвы мы удаляемся…

"Прямо" — заверяет навигатор.

Доезжаем до какого-то села. Тихое, сонное, очаровательное место.

Предлагаемый навигатором путь лежит через узкую ухабистую улицу на окраине. Отец ворчит, что заехали не пойми куда. Мама, к счастью, всё стойко молчаливо принимает.

"Прямо" — настаивает навигатор.

Я на стороне навигатора — мол, не подведёт.

На первой передаче ползём по узкой сельской улице, подпрыгивая на кочках. На лавочках перед домами сидят люди, разморённые жарой. С любопытством провожают нас взглядами.

Внезапно навигатор начинает пересчитывать маршрут. И выдает новую придумку: надо ехать в обратную сторону.

Торможу посреди улицы, изучаю новый маршрут. Пунктом назначения значится… Рязань!

Так я сделал открытие, что у навигатора есть чувство юмора.

Однако следующая его выходка восхищает цинизмом.

На экране выскакивает табличка красного цвета с надписью: "ФАТАЛЬНАЯ ОШИБКА! МАЛО ПАМЯТИ". И в завершении глумливое: "СЧАСТЛИВОГО ПУТИ!"

После этого навигатор зависает намертво.

Привести его "в чувство" получается только "ресетом".

Перезагрузившись, навигатор предлагает очередной путь. Готовый к подвоху, просматриваю сперва, куда ведёт. А то, глядишь, в Суздаль уедешь!..

Навигатор направляет нас на шоссе. То, самое, с "мёртвой" пробкой, которую мы пытались объехать…

Полчаса мы потратили на "ненужное путешествие".

Зато покатались с ветерком по колоритной округе!

ПАРК

В одуряюще знойный день потянуло в парк. Посидеть в прохладной тени вековых деревьев и насладиться тишиной.

В глубине парка нахожу свободную скамейку. Плюхаюсь на неё, в блаженстве вдыхаю аромат зелени.

Неподалёку на скамейке сидят парень с девушкой лет 20-ти с небольшим.

— Понимаешь, не хочу попусту себя инвестировать, — заявляет парень девушке. — Раскроешься человеку, а он потом тебя поддых! Коленом. И ещё раз! Пониже…

— Не умею коленом бить, — успокаивает девушка.

— Если раскроюсь, испугаешься, — предупреждает парень.

Девушка усмехается.

— Это ты испугаешься, если я раскроюсь!

Парень на секунду задумывается.

— Который раз мы видимся? Пятый? Четвёртый?

— Восьмой, — уточняет девушка.

— Нравится мне с тобой гулять! Серьёзно! Слушать про то, как ты со своим парнем ссоришься…

— Ой, не напоминай про него!..

— М-да, любопытный архетип… Судя по тому, что ты рассказываешь, он пассивный социопат.

— Отмороженный просто.

— Я ведь изучаю людей, архетипы. Так жить проще становится.

— Ты очень умный, — произносит девушка, в восхищении глядя на парня.

— Это моё проклятие, — вздыхает он. — Страдаю от своего интеллекта. Сложно найти понимание. Человека моего уровня…

— А я твоего уровня? — интересуется девушка.

— Э-э-э… Ну да, вроде… Вот я Брехта читаю, а мои сверстники в соцсетях зависают. Тупые демотиваторы сочиняют, видосы идиотские пересылают! О чём мне с ними разговаривать?! Я умнее их, начитанней, разносторонней!..

— А есть архетипы похожие на тебя? — любопытствует девушка.

— Есть. Познер, например. Он когда говорит, прям будто мои мысли озвучивает!.. И внешне на меня похож.

Неожиданно тема разговора резко меняется.

— Бесят меня сленговые выражения. Прям крутить начинает! — заявляет парень. — "Лыбу давить", "разуй айзы", "простой как ситцевые трусы". Что за извратство над русским языком! НЕ МОГУ!!!

— А меня бесят "поздравлюшеньки", "любимки", "обнимашки" и тому подобное, — прибавляет девушка.

— ОООО! ДА ЭТО ЖЕСТЬ РЕАЛЬНАЯ!.. Вот на складе, где я работаю, люди ТАКИЕ безграмотные! Что такое "PC" не знают!

— А что это? — спрашивает девушка.

— Ну, десктоп.

Девушка непонимающе хлопает глазками.

— Комп домашний.

— Аа…

Тема снова резко меняется. Парень начинает рассказывать о своих карьерных планах. В будущем он намерен стать либо министром, либо депутатом — чтобы "самореализоваться", "найти применение своему богатому интеллекту", своим "знаниям" и умении "разбираться в архетипах".

Этот поток сознания забавно слушать первые пятнадцать минут, но затем начинает утомлять. А парень умолкать явно не собирается.

Поднимаюсь со скамейки, отправляюсь дальше по аллее парка. В надежде отыскать местечко, где удастся насладиться тишиной.

НОВАЯ КОНСЬЕРЖКА

В нашем подъезде появилась новая консьержка. Про одну (Светлану Григорьевну) уже рассказывал3. С началом дачного сезона она уехала в деревню, и её сменила Анфиса Робертовна. Около 70-ти лет, седовласая, улыбчивая.

Первое время Анфиса Робертовна никак себя не проявляла. Сидела в своей будке, смотрела телевизор, приветливо здоровалась. Обживалась. Однако вскоре проявилась её специфическая черта — страсть к эксцентричным моноспектаклям.

Как-то раз возвращаюсь домой, наблюдаю картину: Анфиса Робертовна перед подъездом что-то рассказывает гастарбайтеру. Тот, сидя на корточках, слушает её, разинув рот.

Гадаю, о чём же разговор. Подойдя ближе, улавливаю обрывок монолога:

— …Каждую ночь, в три часа, у меня канал открывается. И я ченнелинги получаю…

Гастарбайтер натужно хмурится — он и так плохо по-русски понимает, а тут ещё термины специфические.

— Информацию от представителя тонкого мира получаю, — поясняет Анфиса Робертовна. — Представитель передает информацию мне, как контактёру. Ну а я эту информацию передаю дальше, людям…

Далее. В подъезде у нас живёт балагур и любитель вечеринок. Каждый уик-энд устраивает у себя гулянки. Регулярные "свидания" с участковым и полицией на него никак не действуют. Он обезоруживает их своим мальчишеским обаянием.

Так вот, однажды подхожу к подъезду, а у входа Анфиса Робертовна общается с "любителем вечеринок":

— …Почему криптозоологию считают лженаукой? Ума не приложу! Я вот верю, что снежный человек, медведь Нанди и кракен существуют!..

Видок у "любителя вечеринок" настолько дезориентированный и потерянный, что мне его жалко стало.

Далее. В подъезде у нас живёт колоритный персонаж: и зимой, и летом бродит по двору, ведёт сам с собой темпераментные диалоги. Иногда стихи на всю округу читает. Многие считают его сумасшедшим. А, по-моему, он просто экстраверт.

В общем, бреду как-то домой. Под козырьком подъезда Анфиса Робертовна выступает перед "экстравертом":

— …Ну-ка! Как звучит гипотеза Пуанкаре? — допытывается она. — "Всякое односвязное компактное трёхмерное многообразие без края гомеоморфно трёхмерной сфере". И что тут непонятного, а?..

Я всё сочувствовал тем, кто попался в "сети" Анфисы Робертовны.

Но однажды сам попался.

В тот день спешу на важную встречу. Анфиса Робертовна сидит у себя в будке.

— Добрый день, — говорю, проходя мимо.

— Добрый-добрый, — отзывается она. — Солнышко светит, тепло. А больше нам ничего не надо!

Иду к выходу, Анфиса Робертовна, выскочив из будки, семенит за мной.

— Люди ведь витамин D из солнечного света получают. Это ещё в прошлом веке Гесс доказал!

Из вежливости замедляю шаг.

— …Витамины D ведь незаменимая часть пищевого рациона человека!..

Тут я дал слабину и остановился. В следующую секунду, сам того не заметив, оказываюсь слушателем моноспектакля Анфисы Робертовны.

Про важную встречу помню, время поджимает. Но оборвать Анфису Робертовну и уйти как-то неприлично. Выжидаю паузу, чтобы ввернуть, что мне пора — и по-скорому смыться. Но Анфиса Робертовна говорит без пауз. Причём так витиевато, что минут через пять напрочь теряю суть разговора. Каким образом завязка про солнечный день трансформировалась в дискуссию про теорию Дарвина??

Речь Анфисы Робертовны действует гипнотически. Ты понимаешь, что вся излагаемая информация тебе совершенно ни к чему, но сдвинуться с места не можешь. Словно к земле прирос.

На встречу я уже опаздываю. Анфиса Робертовна спрашивает дату моего рождения. Исходя из этой даты, начинает грузить нумерологией. Мне всё же удаётся вклиниться в паузу и сказать, что тороплюсь.

— Да-да, понимаю, — кивает Анфиса Робертовна и продолжает монолог, как ни в чем не бывало.

Начинает веточкой чертить на земле карту звёздного неба. Даже не силюсь понять, к чему это. На встречу я уже серьёзно опаздываю.

Но тут приходит спасение.

К дому, гудя клаксоном, подъезжает свадебный кортеж. Это отвлекает внимание Анфисы Робертовны. Воспользовавшись моментом, спешу прочь. Попрощавшись на бегу и пожелав хорошего дня.

…Как бы то ни было, надо признать, что с появлением Анфисы Робертовны, в нашем подъезде стало спокойней и тише. Меньше молодежь стала тусоваться на лестницах и перед подъездом. Срамности на стенах перестали писать. А "экстраверт" после нескольких "сеансов" общения с Анфисой Робертовной, стал тихим, зашуганным, тревожно озирающимся по сторонам. Даже стихи больше громогласно не декламирует.

В общем, Анфиса Робертовна заметно улучшила климат в нашем подъезде.

Своеобразным методом.

"ПОРШЕ"

Солнечный, выходной день. На даче в дальнем Подмосковье строгаю щепу, чтобы развести огонь в гриле.

Звонит мобильный, номер на определителе неизвестный.

— Алло, — говорю.

— Здрасте, я по поводу вашей машины, — произносит незнакомый мужской голос. — Уберите с пути, трамваю мешает проехать.

Занятно. Моя машина стоит в ста метрах от меня, на подъездной дорожке перед домом. Трамвайных путей в радиусе сотни километров не наблюдается.

— Вы ошиблись, — говорю, — моей машины там быть не может.

— То есть это не ваш "Порше"? — ехидно спрашивает мужчина.

Смахивает на розыгрыш.

— Хорошая шутка, — говорю. — Спасибо, подняли настроение. Славного дня! — отключаю телефон.

Заканчиваю строгать щепы, складываю их в гриль.

Снова звонит мобильный. Тот же голос:

— Хулиган! Где вас парковаться учили?? Вы понимаете, что график движения срываете?!

— Вы о чём?

— О том же! Трамвай проехать не может!

— Простите, а вы кто? — интересуюсь.

— Водитель трамвая.

— Очень приятно. Знаете, первый раз было забавно, сейчас уже нет.

— Какое "забавно"?! Тут затор, четыре трамвая стоят! Пассажиры бунтуют! Всё из-за вашего "Порше" проклятого!!..

Решаю подыграть.

— Какая модель? — спрашиваю.

— Чего?

— Какая модель "Порше"?

— Вы что! Не знаете, какая у вас модель??

— Ну, для проверки.

— Не знаю, по-иностранному читать не умею!

— Попросите кого-нибудь, сзади должно быть написано. Очень любопытно…

— Ага! Делать мне больше нечего! Хватит зубы заговаривать! Убирайте свою тачку с путей!

Водитель трамвая говорит с таким искренним надрывом, что начинаю сомневаться, будто это розыгрыш…

— Погодите, а откуда у вас мой номер?

— Под лобовым стеклом картонка: "звоните, если моя машина вам мешает". И там этот номер написан.

Уверяюсь в мысли, что это не розыгрыш, а какое-то странное недоразумение.

— Ладно, каюсь, машина не моя, — признаюсь я.

— В смысле? Вы не владелец "Порше"?!

— Ну, у меня есть "Порше". Игрушечная. Коллекционная модель масштаба 1/24…

Секундное молчание.

— Почему тут тогда номер вашего мобильного указан? — интересуется водитель трамвая.

— Самому интересно! Видимо, хозяин "Порше" в цифре ошибся. Или намеренно шифруется…

— Хорош шутить! Отгоните машину!

— Ничем не могу помочь. Машина не моя.

Секундная пауза.

— Так уберёте или нет? — холодно спрашивает водитель трамвая.

— Не уберу, — дерзко заявляю и отключаю телефон.

Укладываю в гриль дрова, разжигаю огонь. С первой спички получается. Пламя разгорается, дрова задорно потрескивают.

Звонит мобильный. Это снова водитель трамвая.

— В общем, тут эвакуатор приехал, сейчас будут грузить ваш "Порше".

— Уф! — облегчённо вздыхаю. — Теперь всё в порядке? Сможете проехать?

На том конце озадаченное секундное молчание.

— Странный вы какой-то, — говорит мне водитель трамвая.

— Берегите себя! — вешаю трубку.

Телефонный разговор приятно взбодрил и повеселил. Шашлык готовился в приподнятом настроении.

С другой стороны, жалко "Порше", которую сейчас грузят на эвакуатор. Может, настоящий хозяин всё же успеет объявиться и "спасти" машину от штрафстоянки?

Очень в это верю.

ВЕСЁЛЕНЬКИЙ МАРШРУТ

В выходной день оказался в центре Москвы. Погодка тёплая, солнечная, дороги пустынные. Решаю из пункта А в пункт Б добраться поверху, на автобусе.

Автобус появляется достаточно скоро. В салоне, помимо меня: парень в мониторных наушниках, уткнувшийся в планшет; бородатый дедуля в шортах; женщина с хозяйственной сумкой-тележкой; парень-эмо с прикрывающей половину лица чёлкой; девушка с собачкой породы чихуахуа на руках. Собачка облачена в зелёное платье-сарафан.

Колоритные попутчики подобрались.

Автобус едет по улице. Резво едет — благо, пробок нет. Доезжает до пересечения с Садовым кольцом и внезапно останавливается у обочины. Не на остановке, просто у обочины. Из кабины в салон, потягиваясь, выходит водитель.

— Господа, — обращается он к пассажирам, — куда сейчас поворачивать, направо или налево?

Все молчат обалдевшие.

— Впервые на этом маршруте, — поясняет водитель. — Так куда поворачивать?

Пассажиры хором:

— Налево-налево!

Дедуля в шортах робко предлагает:

— А давайте направо. Мне на Смоленскую площадь надо.

— НЕТ!! НАЛЕВО!! — хором отзываются остальные пассажиры.

Мнение большинства одерживает верх — автобус сворачивает налево. Едет по Садовому. Одну остановку проскочили, вторую. Пассажиры водителю ничего не говорят — видимо, никому на этих остановках выходить не нужно.

— Жжёт водила! — в восхищении произносит парень-эмо.

Девушка с собачкой рассматривает себя в смартфоне при помощи фронтальной камеры.

— Брэд! Я причесаться забыла! Что же ты не сказал! — с укором говорит девушка питомцу на руках.

Собачка непонимающе-испуганно хлопает глазами.

— Эй! — вдруг кричит водителю женщина с сумкой-тележкой. — Поворот проехали!

Автобус резко тормозит посреди проезжей части. Водитель выглядывает в салон.

— Что, простите? Не расслышал.

— Надо было направо свернуть, а мы проскочили.

— Давайте назад сдадим, — предлагает девушка с собачкой.

— Да ну! Хлопотно! — отмахивается водитель. — В объезд поедем.

— Так маршрут же другой, — говорит парень-эмо.

— Ну, у нас не трамвай, — усмехается водитель. — И не троллейбус. Новый проложим.

В общем, автобус едет новым маршрутом. Узкими улочками старой Москвы, где две машины с трудом разъедутся. К счастью, ни одной встречной машины нам не попадается. Забавно, никто из пассажиров не возмущается изменением маршрута. Наоборот, это их в восторг приводит, все с интересом смотрят в окна.

Очаровательные, заспанные улицы старой Москвы озарены ярким солнцем, притихли от зноя. Летом город как никогда прекрасен.

Девушка с собачкой говорит своему питомцу:

— Давно мы тут на автобусе не ездили. Да, Брэд?

Вообще-то этой дорогой автобусы отродясь не ходили.

Парень-эмо просит тормознуть у ларька купить газировки. Водитель не отказывает.

В общем, маршрут превращается в туристическо-развлекательный. Проскакивает мысль: вдруг это шоу-розыгрыш для ТВ скрытой камерой снимают? Если увижу в эфире — не удивлюсь.

Автобус доезжает до конечной. Забавно, доехали практически всем составом. Только женщина с сумкой-тележкой сошла на одной из остановок. Пассажиры начинают выходить из автобуса, благодарят водителя за увлекательную поездку.

Парень, всю дорогу просидевший, уткнувшись в планшет, поднимает голову, озирается, ничего не понимая. Всё веселье пропустил.

Девушка с собачкой, проходя мимо водителя, говорит питомцу:

— Скажи дяде "спасибо", Брэд!

Собачка в зелёном платье-сарафане, сидя на руках у девушки, испуганно хлопает глазами.

Дедуля в шортах останавливается у кабины водителя:

— Сынок! Может, всё же отвезёшь на Смоленскую площадь? Тебе, гляжу, всё равно, куда ехать…

ВЗЛОМ

Во время тренировки в фитнес-клубе потерял ключ от замка шкафчика в раздевалке. Ключ крохотный, выпал из кармана треников — а я и не заметил.

Замок на шкафчике навесной, мой собственный — по правилам фитнес-клуба каждый сам себе замок покупает. Соответственно, ключ есть только у владельца. Замок маленький. Говорят, при умении его можно скрепкой открыть. У меня таких умений нет, к сожалению. Или к счастью.

Иду в кабинет администрации клуба. Там девушка лет 20–23 с огненно-рыжими волосами, менеджер по продажам. Занята она тем, что с разных ракурсов фотографирует на смартфон роллы и суши, лежащие на тарелке у неё на столе. Вид у девушки настолько сосредоточенный, что даже тревожить неловко.

Тем не менее, тревожу. Девушка-менеджер неохотно прерывает фотосессию. Объясняю ситуацию, прошу срезать замок на шкафчике.

— Да вы что?! Это же взлом! — в ужасе шепчет девушка-менеджер.

— Ну, это не сейф с драгоценностями, а шкафчик с моими вещами.

— Нужно разрешение управляющего.

— А где он?

— Не "он" — она. Отошла. По очень важному делу.

— Когда вернётся?

Девушка-менеджер неопределённо поводит плечами.

— Через час зайдите, — и возвращается к фотографированию роллов.

Сходил в кардиозону, прогулялся километр на беговой дорожке. Посидел в фитнес-баре, фреша попил. Час прошёл. Снова отправляюсь в кабинет администрации клуба.

Там девушка-менеджер и инструкторша йоги. Барышни завороженно смотрят в монитор компьютера. Что они там разглядывают мне не видно.

— Какой он у него ДЛИННЫЙ!.. — восторженно выдыхает инструкторша.

— У них у всех такие ДЛИННЫЕ… — с видом эксперта говорит девушка-менеджер.

— Серьёзно??..

— Ага… Длинный хвост у тушканчиков служит рулём при беге…

Девушка-менеджер замечает меня.

— Не пришла ещё, — говорит она, опережая мой вопрос.

— Вижу. Когда будет? Час уже жду!

Инструкторша йоги, почувствовав накал страстей, поспешно ретируется.

И тут, как по волшебству, появляется управляющая клубом. Вплывает в кабинет как кинозвезда. Девушка лет 25-ти. В чёрном вечернем платье, на шее колье, туфли на шпильках — будто прямиком с вечеринки миллионеров.

— ОМГ! — всплёскивает руками девушка-менеджер. — Кристи, ты сделала это! ТЫ ТЕПЕРЬ БЛОНДИНКА!!! — она хватается за свой смартфон. — Сейчас сфоткаю, заинстаграмим, фолловеры отвиснут!

Управляющая самодовольно усмехается.

— Расслабься, подруга! Уже сделано.

— Поздравляю с новым цветом волос, — холодно говорю управляющей. — У меня тут проблема.

Она смотрит на меня усталым взглядом. Излагаю ситуацию, прошу вскрыть шкафчик.

— Клубную карту дайте, пожалуйста, — говорит управляющая.

Протягиваю карту.

— Паспорт с собой?

— Зачем это? — любопытствую.

— По базе прогоним.

— Интерпола?

Управляющая шутки не просекает.

— К этой базе у нас доступа нет, — отвечает она на полном серьёзе. — Так паспорт у вас с собой?

— В шкафчике.

— Ладно, без него обойдёмся.

— А пенсионное и ИНН не нужны? А то могу сбегать.

— Не нужно, — чувство юмора у управляющей отсутствует напрочь.

Она проверяет мою клубную карту по базе.

— О! Она у вас заканчивается в следующем месяце. Если продлить сейчас, будет скидка. Хотите?

— Я не за этим здесь.

В кабинет влетает запыхавшийся, раскрасневшийся мужик лет 40-ка в спортивном костюме.

— У меня шкафчик вскрыли! — заявляет он управляющей.

— Везунчик вы! — говорю. — А мне вот никак не вскроют!

— Что-нибудь пропало? — интересуется управляющая у мужика.

— Нет, ничего не пропало. Мобила, ключи от машины — всё на месте.

— Какие тогда претензии?

Мужик молчит в растерянности. Уходит с озадаченным видом.

— Слушайте, — говорю управляющей, — могу вам детально описать вещи, которые там лежат, в каком порядке. Чтобы доказать, что там всё моё!

— Давайте, — соглашается управляющая.

— На вешалке джинсы, поло. Внизу стоит тёмно-зелёная спортивная сумка. В ней талончик на метро, полотенце и носки. Свежие, не морщитесь!.. Ах да, чуть не забыл! В кармане сумки паспорт и ключи от квартиры.

В общем, удаётся убедить управляющую. Она приносит массивный болторез с длинными рукоятками.

— Номер шкафчика?

— Одиннадцать, — отвечаю.

Отправляемся в мужскую раздевалку. Ко мне и управляющей присоединяется девушка-менеджер. Полуголые переодевающиеся парни с недоумением косятся на нашу делегацию. Девушка-менеджер с интересом косится на полуголых парней.

Останавливаемся напротив шкафчика с цифрами "11". Управляющая проворно перекусывает болторезом дужку навесного замка. "Взлом" занимает полминуты.

В душе триумф. Распахиваю дверцу шкафчика и… застываю.

Внутри НЕ мои вещи…

Есть замечательное слово: облажаться. Только в нецензурном варианте. Сейчас оно было очень уместно.

Я перепутал номер шкафчика.

Прежде, на протяжении года, всегда пользовался шкафчиком под номером "11". Сегодня он оказался занят, и я кинул вещи в соседний — "12". Совсем из головы вылетело!

— "Двенадцать"?! — закипая, переспрашивает управляющая. — Точно? Или опять путаете? Может, нам вообще все шкафчики вскрыть?!

— Двенадцатый, точно!

— Нет, не буду рисковать! И так чужой замок испортили! Объясняться теперь…

— А мне как быть?

— Ждите закрытия клуба. Шкафчик, который останется под замком — однозначно ваш. По правилам, после закрытия клуба имеем право срезать замки.

Ничего себе, до закрытия клуба мне ещё четыре часа тут болтаться!

Пожалуй, проще было забыть о вещах в шкафчике. Спортивная сумка, чистое полотенце, свежие носки, талончик на метро — не такая уж катастрофическая потеря. Жаль было только паспорт и ключи от квартиры.

Но тут появляется спасение. В лице уборщика-узбека.

— Моя нашол! — сообщает он управляющей.

И показывает ей ключ, который нашёл в тренажёрном зале, когда пол протирал.

Конечно же, это мой ключ.

КОНДИЦИОНЕР

Кондиционер, безусловно, гениальное изобретение. Только вот понятие "прохладно" у всех разное. Одному всегда хочется похолоднее, другому — потеплее. И если таким людям предстоит работать вместе в замкнутом пространстве — конфликт неизбежен.

Произошло это в знойный августовский денёк, когда на улице жарило +30. Выдалось мне (как режиссёру документального фильма) провести в компании монтажёра 12-ти часовую смену. Захожу утром, в начале смены, в монтажку (небольшую комнатушку без окон) — а там холодрыга. Будто холодильная камера! Аж дыхание перехватывает! Монтажёр пришёл раньше меня и врубил настенный кондиционер на +16 градусов. Сидит спокойный, расслабленный, покачивается на стуле.

Прошу сделать потеплее. Монтажёр не в понятках: мол, классно ведь — на улице +30, а здесь прохладно, бодряще, тонизирующе. После моих доводов, что можно серьёзно простудиться, он с демонстративной неохотой жмёт кнопку на пульте — делает теплее, до +20.

Начинаем работать — монтируем документалку. Поток ледяного воздуха из кондиционера сифонит сверху прямо в спину. Как ни отодвигайся, всё равно достаёт. Никуда не спрячешься!

— Давай ещё на пару градусов теплее сделаем, — говорю монтажёру.

Он начинает объяснять, что если сделаем теплее, компьютер перегреется. Кучу аргументов приводит, сыпет техническими терминами, подробно описывает, что происходит при перегреве блока питания, процессора и материнской платы. Про какой-то троттлинг4 рассказывает (не путать с троллингом5). В общем, всячески пытается меня сбить с толку.

Привожу полуматерные контраргументы: некомфортно работать в холодильной камере, мозги мёрзнут! Не говоря уже про остальное!..

Монтажёр делает на градус теплее.

Работаем дальше. Всё равно холодно, но терпимей.

Через некоторое время отправляюсь в туалет (прошу прощения за подробности, но это важно). Возвращаюсь, чувствую, кондиционер опять холодит, как прежде. Смотрю на пульт, там цифры: "+16". Монтажёр делает вид, что ни при чём.

— Это у кондея режим такой. Сам пять градусов "сбросил", — заявляет монтажёр.

Под дурачка косит. Или меня за дурачка держит. Может, и то, и другое.

Снова дискутировать неохота. Беру пульт, выставляю +21. Монтажёр недовольно морщится, но ничего не говорит.

Работаем дальше.

Через некоторое время монтажёру понадобилось отлучиться в туалет. Когда он выходит из монтажки, выставляю на кондиционере +25 и прячу пульт.

Монтажёр возвращается. С подозрением косится на меня, на кондиционер под потолком. Ничего не говорит. Садится за компьютер.

Продолжаем монтировать фильм. Меня температура устраивает. А вот монтажёру явно жарковато. Он нервно ёрзает, периодически тяжко вздыхает.

— Давай похолоднее сделаем, — наконец говорит он.

— Валяй! — отзываюсь я.

Монтажёр начинает искать пульт от кондиционера. Разумеется, не находит — он у меня в кармане.

— Где пульт-то?

Пожимаю плечами в ответ.

Монтажёр ещё минут пять ищет пульт: заглядывает под стол, за стол, в выдвижные ящики. Не находит. Сердится. Ему не остаётся ничего другого как дальше работать при "моём" "климате".

Подходит время обеда. Предлагаю сделать перерыв. Монтажёр бурчит, что не голоден. Вижу, сердится на меня.

Ухожу со спокойной душой — с кондиционером монтажёр ничего не сделает, пульт по-прежнему у меня в кармане.

Возвращаюсь с обеда.

В монтажке опять холодно. Монтажёр с трудом прячет победную усмешку. На столе лежит пульт от кондиционера. Видать, он в соседних монтажках раздобыл другой пульт, который подошёл к нашему кондиционеру.

На пульте цифры "+21". Но по ощущениям явно +16.

Без разговоров хватаю со стола пульт, жму кнопку, пытаюсь сделать теплее. Не получается. Монтажёр какую-то хитрость учинил — на пульте цифры меняются, а поток воздуха из кондиционера не теплеет. Достаю из кармана "родной" пульт от кондиционера (монтажёр хмуро кивает в подтверждение своих догадок). Но от "родного" пульта тоже нет толку.

В общем, понимаю, что битву за контроль климата я проиграл… Да и, честно говоря, надоело воевать! Тем более, меньше половины смены осталось.

Работаем дальше.

Через некоторое время замечаю, что монтажёр поёживается от холода и периодически растирает немеющие пальцы. Мёрзнет, но не сознаётся.

А я уже адаптировался к холоду. Без устали глушу горячий чай, чтобы гипотермии избежать.

Минут через 20, не выдержав, монтажёр хватается за пульт от кондиционера.

— Теплее сделаем, а?

— Как хочешь, — отвечаю. — Главное, чтобы комп не перегрелся. А то ещё троттлинг случится!..

Монтажёр жмёт кнопку на пульте, добавляя градусов. Кондиционер не реагирует. Монтажёр озадаченно хмурится. Пробует "родной" пульт. Безрезультатно, не получается температуру поменять…

В общем, выяснилось, что монтажёр сломал кондиционер. Даже выключить его не смогли.

Так и дорабатывали смену в холоде. То и дело выбегая на улицу погреться на 30-ти градусном августовском солнышке.

ПОХМЕЛЬЕ

Стал свидетелем сцены в продуктовом магазине.

К кассе подходит усталый, ссутулившийся мужик неопределённого возраста (от 30 до 50). С помятым лицом и красными глазами. Из покупок у него только пластиковое ведёрко с квашеной капустой.

Кристально ясно: накануне был феерический отрыв, и мужику остро требуется "лечение". Как известно, квашеная капуста — одно из классических средств от похмелья (знаю не из собственного опыта, а со слов знакомых).

Кассирша — мужику:

— У нас акция, две капусты по цене одной. Возьмёте?

Мужик вяло мотает головой.

— Пакет нужен?

Опять мотает головой.

— Пенсионное?

Глумливый вопрос. При всей "помятости", мужик явно не пенсионного возраста.

Кассирша пробивает покупку.

— Ой! — хихикает она. — Две капусты вместо одной пробила!

Мужик вяло машет рукой — мол, да и ладно!

— МАШ!! КОРРЕКЦИЯ!! — оглушающе кричит кассирша в сторону.

Мужик вздрагивает от этого крика, щурится от накатившей головной боли.

— МАШ!!! — продолжает взывать кассирша. — Зин! Где Маша? — обращается она к коллеге в соседней кассе.

— Кажись, обедать ушла.

Кассирша, кряхтя, поднимается со стула, отправляется на поиски администратора.

Мужик стоит, с тоской глядя на свое ведёрко с квашеной капустой. Столь желанная, близкая и… недоступная… Робко кладёт руку на ведёрко. Видимо, подумывает вскрыть прям здесь, прям сейчас. И предаться наслаждению!.. Но, покосившись на людей, стоящих в очереди, убирает руку.

Кассирша отсутствует минут десять. Очередь в кассу удлиняется, люди недовольно ропщут.

Мужик мужественно ждёт. Он мог бы уже уйти, дойти до другого ближайшего магазина, купить там капусту и "полечиться". Но он терпеливо ожидает. Настоящий мужик!

Возвращается кассирша вместе с администратором — крупной, угрюмой женщиной, похожей на рестлершу. Та делает с кассовым аппаратом какие-то манипуляции, уходит.

Кассирша трогает край крышки ведёрка с квашеной капустой.

— Ой, протекает! Будем менять?

Мужик мотает головой.

— Карта магазина есть?

Мотает головой.

— Хотите заведём? Это накопительная карта, бонусы будут начисляться. Надо только анкету заполнить…

Мужик смотрит на кассиршу усталым взглядом.

— Да хватит над человеком издеваться! — восклицает кто-то из хвоста очереди.

— Отпустите беднягу! — вторит другой голос.

— Какие все нетерпеливые! — фыркает кассирша.

Заново пробивает квашеную капусту.

Мужик протягивает тысячную купюру.

— Мельче не будет? — спрашивает кассирша.

Мужик вяло мотает головой.

— У меня сдачи нет, — говорит кассирша.

Мужик извиняющеся разводит руками.

Кассирша оборачивается к коллеге в соседней кассе.

— Зин! — помахивает в воздухе тысячной купюрой. — Разобьёшь?

— Сама без мелочи!

Кассирша неохотно, кряхтя, начинает подниматься со стула, чтобы отправиться менять тысячную купюру. Её вояж обещает затянуться минут на десять. Как минимум…

Внезапно какая-то женщина из очереди делает шаг вперёд, протягивая кассирше сто рублей.

— Вот, возьмите! Плачу за него!

Кассирша застывает, берёт сто рублей, плюхается обратно на стул. Возвращает мужику его тысячную купюру.

Мужик измученно-благодарно улыбается "спонсорше", подхватывает ведёрко с квашеной капустой и устало направляется к выходу.

УЧЕБНАЯ РАБОТА

С осенью у меня связаны воспоминания об одной давней истории.

Учился я тогда во ВГИКе, педагог поручил снять учебную работу по теме "Параллельный монтаж". Ну, я придумал сюжетец про автоугон (видимо, под влиянием от фильма "Угнать за 60 секунд").

В качестве угоняемого авто мой приятель Петя предложил свою старую "копейку". Я радостно согласился. Решил, будет стёбно и свежо, если угонять станут "копейку", а не какой-нибудь пресловутый "Хаммер" (впрочем, "Хаммер" мне никто и не предлагал). Также Пете предстояло сыграть роль автоугонщика.

Назначили дату съёмок. Я заготовил камеру, разнообразные штативы, реквизит кое-какой. Нашёл дома голову манекена (откуда она у меня взялась?), решил её тоже в съёмках задействовать. Правда, без понятия как вписать в мой "высокохудожественный" замысел. Но, как говаривал, один из моих педагогов: "Гениальные режиссёрские находки порой рождаются экспромтом, на съёмочной площадке".

Наступает день съёмок. Петя должен заехать за мной в семь вечера. Без пятнадцати семь Петя звонит и сообщает: попал в лёгкое ДТП, поэтому чуток опоздает.

— Давай всё отменим! — говорю.

— Да брось! Ничего серьёзного, расслабься! Скоро буду.

Приезжает Петя через час. На лбу свежая шишка, на переднем крыле "копейки" вмятина. Петя рассказывает: на перекрёстке в него въехали, он лбом об стойку лобового стекла треснулся, так шишку и заработал.

Предлагаю всё же отменить съёмку. Но Петя решительно настроен осуществить задуманное. Ладно, садимся в "копейку", едем на точку съёмки — пруд в моём родном районе.

Места там красивые, малолюдные. Много деревьев, верхушки по-осеннему пожелтели. Предлагаю подъехать поближе к пруду, прям вплотную к берегу. Петя ищет подъезды к берегу, на "копейке" мы катаемся по узкой асфальтированной дорожке. По пути нам встречаются прогуливающиеся люди, они удивлённо таращатся на нас.

— Похоже, мы не туда уехали, — озаряет Петю.

Секундой раньше меня посетила та же мысль, но я не успел её озвучить. Мы не заметили, как въехали в парковую зону, где, разумеется, на машине ездить запрещено!

— Разворачивай!! Дуем отсюда!! — в панике говорю Пете.

В этот момент наперерез нам выскакивает милицейская машина (тогда ещё не полиция, а милиция называлась). Останавливаемся.

Из милицейской машины устало выбирается милиционер. С грозным видом направляется к "копейке". Бросает взгляд на номера. А номера, к слову сказать, челябинские. Петя получил сокровище на колёсах в дар от дедушки в Челябинске и пригнал её в Москву.

Милиционер разглядывает свежую вмятину на крыле "копейки". Подходит вплотную к водительской двери. Угадав желания милиционера, Петя протягивает ему через окно водительские права, приветливо по-мальчишески улыбаясь. Милиционер берёт права, хмуро глядя на Петю. На его свежую шишку на лбу…

— Паспорт, пожалуйста, — холодно произносит милиционер. — Ваш тоже, — обращается он ко мне.

Я-то москвич, а вот Петя родом из Челябинска. И регистрация в Москве у него временная. Данный факт милиционера напряг ещё больше.

Я попытался представить как вся ситуация выглядит с точки зрения милиционера: краденая машина, водитель в розыске и мутный подельник, маскирующийся студентом-киношником.

В общем, про себя делаю заключение: влипли мы конкретно.

— Багажник откройте, — просит милиционер.

Мы с Петей вылезаем из "копейки", Петя открывает багажник. Там лежит моя сумка с камерой и штативом и… голова манекена. Милиционер бросает на нас с Петей задумчивый взгляд.

— Кино снимать будем, — поясняю я милиционеру.

— Фильм ужасов, — с улыбкой добавляет Петя. — Типа "Пилы".

— Тихо ты! — шикаю я на Петю.

— Что в сумке? — интересуется милиционер.

— Остальные части тела, — продолжает острить Петя.

— Да уймись ты! — говорю я Пете. — Там аппаратура моя, — обращаюсь к милиционеру.

Начинаю рассказывать, что снимаю учебную работу для ВГИКа. (Как назло, у меня даже с собой студенческого нет для доказательства). Говорю я запальчиво, с огоньком, искренне. Приправляю речь киношными терминами: "режим", "мизансцена", "контражур" и т. д. Милиционер меня хмуро слушает.

— Следуйте за нами, — говорит он по окончании моего надрывного монолога.

Паспорта наши по-прежнему у него. Мы с Петей садимся в "копейку", едем следом за милицейской машиной по пешеходной дорожке.

— Что теперь с нами будет? — в ужасе спрашиваю я.

— Ну, задержат, запрут на всю ночь в обезьяннике, оштрафуют…

— Ужас!!

— …возможно, срок впаяют…

— !!!!

— Надо просить, чтоб нас в одну камеру посадили. Веселее будет!..

Мне всегда нравилось остроумие Пети, но сейчас мне было совершенно не до шуток. Какая тут учебная работа! Главное, теперь из этой неприятности выпутаться!..

В общем, ползём мы на "копейке" вслед за милицейской машиной. Выезжаем из парковой зоны.

Внезапно милицейская машина останавливается.

Милиционер высовывается в окно, жестом велит нам подойти.

Мы с Петей вылезаем из "копейки", подходим. Милиционер протягивает нам паспорта.

— Больше здесь на машине не катайтесь, — строго говорит он.

Милицейская машина трогается с места и уезжает.

До сих пор гадаю, почему так всё хорошо закончилось. Неужто милиционера мой искренний монолог пронял?..

— А давай ещё по парковой зоне покатаемся! — с хитрой улыбкой предлагает Петя.

P.S. Несмотря на пережитый стресс (мной, по крайней мере), мы всё-таки сняли в тот день учебную работу. Поехали к берегу Москвы реки и отсняли всё необходимое. ВГИКовский педагог остался удовлетворён.

ТЕЛЕФОННАЯ ПОМОЩЬ

Звонит мне на днях одна знакомая. Сразу хочу заметить, девушка она неглупая. С высшим образованием, начитанная, разносторонняя. Творчество Бунина любит. Просто вот с современными технологиями у неё отношения не складываются.

В общем, девушка говорит, что ей на почту прислали фотки, интересуется как их на компьютер сохранить.

— Нажми "скачать одним архивом", — говорю.

— Где это?

— Под текстом письма.

— Нету такого! "Сохранить в облако" есть. Какое ещё "облако"? Это — куда?.. А! "Скачать одним архивом"? Нашла! Что делать?

— Наведи курсор, щёлкни кнопкой мыши.

— Левой, правой?

— Левой.

— Один раз щёлкнуть?

— Да.

— Щёлкать?

— Да!

Молчание.

— Ну что? — любопытствую.

— Открылся "проводник" с рабочим столом. И там все фотографии.

— Погоди, так ты нажала "сохранить"?

— Нет.

— Тогда где они открылись?

— В "Проводнике".

— Так, давай ещё разок, сначала. Закрой это окно.

— Как?

— "Крестиком".

— Нет тут "крестика"! Только "кружок". И "палочка".

— Жми на всё, по очереди, — говорю.

— О!! — вдруг вскрикивает собеседница. — ПИСЬМО УДАЛИЛОСЬ!!

— Как это? Что ты нажала?

— Ничего не нажимала! Само удалилось!! Во "входящих" его нет!! ААААА!

— Так, спокуха! Щёлкни на "корзину".

Секундное молчание.

— Уф! Оно в "корзине"… Как оно сюда попало?

— Жмакнула что-то, как ещё! Значит, слушай, теперь…

— ААААА! ОНО ИЗ "КОРЗИНЫ" УДАЛИЛОСЬ!!!

— Издеваешься?

— Всё, нет больше письма!.. И фоток!.. — хныкает собеседница.

— Не расстраивайся! Пусть тебе ещё разок пришлют…

— ООООО! — вдруг восклицает собеседница. — Все фотки на рабочем столе сохранились!

— Чего? Как они там оказались? Ты ведь их не скачала!

— Не знаю. Они на рабочем столе… Ух ты! Одна даже во весь экран!

— Фоном рабочего стола, что ли?

— Ну да!.. Спасибо тебе, за помощь!

— Не за что, обращайся.

НЕВЕРБАЛЬНОЕ ПОВЕДЕНИЕ

Вчера захожу в кафе перекусить. Периодически тут бываю, даже излюбленное местечко есть — угловой диван. В этот раз он, к сожалению, занят. Приходится сесть на другое свободное место.

За соседним столиком в одиночестве сидит длинноволосая фея, 25–27 лет. Привлекательная, на Милу Кунис похожа. "Фея" просматривает что-то на планшетнике, бросает на меня ледяной взгляд, снова утыкается в планшетник.

К моему столику подходит утомленная, ненавидящая свою работу официантка, кладёт меню.

Тут вижу, что люди за моим любимым угловым диваном уходят. Недолго думая, пересаживаюсь туда. Радуюсь, что на излюбленной точке. Замечаю, что моя экс-соседка по столику (длинноволосая фея) пристально смотрит на меня… Вдруг встает и направляется ко мне… От волнения дыхание перехватывает: неужто знакомиться?..

Девушка останавливается напротив меня.

— Почему вы пересели? — ледяным тоном спрашивает она.

Непонимающе хлопаю глазами.

— Сперва за тот сели столик, потом пересели. Почему?

— Чего-то не пойму, простите…

— Из-за меня? — допытывается незнакомка.

Непонимающе хлопаю глазами.

— Со мной что-то не так? — продолжает допытываться незнакомка.

— Да вы что! Вовсе нет! Просто люблю этот угол, диван…

— Скажите честно, что вам не понравилось?

— Честно. Просто люблю этот диван. Когда я пришёл, он был занят. Потом освободился, вот и…

— Хватит уже про диван, — устало перебивает девушка. — Я невербальное поведение изучаю. Выражение лица, увеличение дистанции. Вы дали сигнал. Неудовольствие в отношении меня. Почему? Мне это важно знать.

Молчу в растерянности. Правда про диван явно не катит.

Так случилось, что я тоже интересуюсь невербальным поведением. После знакомства с сериалами "Менталист" и "Lie to me". Кое-чему научился у Патрика Джейна из "Менталиста" и доктора Кэла Лайтмана из "Lie to me". Ну и несколько книжек о языке жестов прочёл.

А ещё известно, лучшая защита — это нападение.

— Хорошо, вы меня раскусили, — как можно мягче говорю девушке. — Всё из-за вас.

Девушка вопросительно приподнимает брови, ожидая пояснений.

— Скрещивание рук и ног — оборонная поза. Вы негативно отреагировали на моё появление…

— Не было такого!

— …Сжатые кулаки, взгляд исподлобья — агрессивный и враждебный настрой… Вот я и решил пересесть…

Секунд пять девушка молчит, сбитая с толку… Внезапно она обворожительно улыбается и присаживается напротив меня.

— А вы где невербальное поведение изучали, расскажите…

Спасибо, Патрик Джейн и доктор Лайтман!..

БЕЗ ТОРМОЗОВ

С забавными персонажами порой жизнь сводит.

Катаюсь тут на днях по району на велосипеде. Наслаждаюсь восхитительной тёплой погодкой, ветерком в спину (и, соответственно тем, что мошки в лицо не летят).

Слышу сзади кто-то догоняет — справа возникает парень на спортивном велике. Едет без рук. Но руки не висят без дела: в одной смартфон, а в другой — бумажный стаканчик с чаем из кафешки.

И вот парень едет параллельно со мной.

— Сударь, простите, — обращается он ко мне, убирая смартфон в поясную сумку. — Где тут мост через Москву-реку? А то у меня карта не грузится.

— Вон там впереди направо уходите, и дорога прям к мосту выведет.

— О! Спасибо, сударь! Знаете, вы первый, кто мне ответил. Все остальные сразу послали.

— Рад помочь.

Продолжаем ехать дальше бок о бок.

— Так вы тоже в том направлении едете, сударь? — осведомляется парень.

— Угу.

— Не возражаете, если компанию составлю?

— Да пожалуйста.

— Благодарю, сударь.

— Почему мы вы меня "сударь" называете?

— Профессиональное.

— ?

— Я в блинной работаю.

— Ооо…

Едем дальше. Парень продолжает ехать без рук, периодически чай прихлёбывает. Приближаемся к повороту.

— Вам сейчас направо, — говорю. — Только аккуратней, спуск крутой, ногу на тормозе на держите. Сударь.

— У меня нет тормоза.

— ?

— Я его снял. Тормоза — это для трусов. Счастливо!

И, с ухмылкой победителя, метко швырнув пустой бумажный стаканчик от чая в ближайшую урну, парень лихо начинает спуск.

Останавливаюсь — понаблюдать за этим камикадзе.

Парень летит вниз, набирая скорость…

Уклон протяжённостью метров двести заканчивается крутым поворотом, вписаться в него на большой скорости нереально…

До парня, видимо, доходит, что он переоценил свои суперспособности. Пытается тормозить ногами, но скорость слишком велика…

Парень пролетает по прямой через проезжую часть (счастье, что в тот момент машин не было), влетает в парковую зону, расположенную по другую сторону, и растворяется в зелени кустов и деревьев.

Заинтригованный судьбой бесстрашного работника блинной, скатываюсь вниз. И наблюдаю картину: парень злой, весь мокрый вылезает из пруда, таща на плече велосипед. Мокрый, но зато целый и невредимый.

Хорошо, если тормоза придумали трусы, то как назвать тех, кто отказывается ими пользоваться?..

ДОБРО

Признаюсь по секрету, иногда у меня получается совершать добрые поступки (ключевое слово "иногда"). Не столь масштабно, как скажем, у Амели из одноимённого фильма — так, по мелочи.

Например, захожу тут как-то в метро. Вижу: студент не может пройти через турникет — талончик не срабатывает. Взволнованный, студент кидается к кассе:

— А у вас картой расплатиться можно??

Кассирша отрицательно качает головой.

А тут я как раз подхожу талончик покупать.

— Извините, — обращается ко мне студент. — Я очень опаздываю, а они тут карты не принимают. А у меня наличных с собой ваще нет…

— Пойдём, проведу, — говорю парню.

— СПАСИБО ВАМ БОЛЬШОЕ!!!

Вот такой благодетель, самому неловко.

Очень часто у меня дорогу спрашивают. Причём вот идёт толпа народа, а обращаются именно ко мне. Не знаю, может, у меня облик городского гида.

Особенно иностранцы любят у меня дорогу спрашивать. Как-то на днях неподалёку от "Сретенского бульвара" группа англоязычной молодёжи поинтересовалась, как пройти на Мясницкую. Ну, я им конечно же подсказал направление. Пожелал хорошего дня и ярких впечатлений от гостеприимной столицы. Улыбаясь, они меня сердечно благодарили. И только через пять минут после того, как мы распрощались, я осознал, что отправил интуристов в противоположном направлении. Не со зла, разумеется, но всё равно совестно…

Чаще, как ни странно, народ на добро реагирует НЕ с благодарностью.

Вот, например, был случай. Выхожу из подъезда, навстречу парочка 20-ти летних молодожёнов: гламурная цыпа и парень-метросексуал со стрижкой как у Фёдора Бондарчука. Загорелые — явно только из отпуска вернулись. Цыпа идёт налегке, а парень тащит на плече объёмную дорожную сумку и катит за собой гигантский чемодан. Парень не тщедушный, но видно, что ему весьма несладко — весь взмок от натуги, на лбу вены взбухли.

Жалко его стало.

— Вам помочь? — обращаюсь к парню.

— Слышь, Вань! — усмехается цыпа, обернувшись. — Тебе что, помощь нужна? Тебя по ходу за БАБУ приняли! Ха-Ха! ХА-ХА!!

У парня ещё больше вены на лбу взбухли.

— Сам справлюсь, — буркает мне парень и продолжает дальше тащить багаж.

Или вот ещё случай был. Наслаждаюсь велопрогулкой. Остановился передохнуть, поставил велик на подножку, присел на лавочку. Сижу, перевожу дыхание, пью минералку, умиляюсь прохладным ветерком.

Вижу: барышня пытается запарковаться у бордюра, втиснуться между автомобилем и контейнером для мусора. Минут десять она пыталась запарковаться. Параллельная парковка явно не её конёк.

Стало жаль барышню. Приближаюсь к её машине.

— Девушка, помочь вам?

Девушка от неожиданности бросает сцепление, машина прыгает назад и долбает задним бампером в мусорный контейнер. Несильно, без повреждений… для контейнера… А на бампере машины барышни небольшая вмятинка осталась…

Понятное дело, я счёл нужным поскорее продолжить велопрогулку.

В общем, теперь, прежде чем совершить какой-либо добрый поступок, сперва хорошенько подумаю.

Сноски:

1. (см. "ГОРОДСКОЙ АЛЬПИНИЗМ")

2. (см. "ЛИФТ")

3. (см. "КОНСЬЕРЖКА-ДЕТЕКТИВ")

4. Дросселирование тактов (проф. жарг. тротлинг, троттлинг от англ. throttling) — механизм пропуска части машинных тактов (циклов) в цифровой электронике с целью синхронизации работы различных компонентов или их защиты, в том числе процессора, от термического повреждения при перегреве.

5. Троллинг — при общении через компьютерную сеть — нагнетание участником общения ("троллем") гнева, конфликта путём скрытого или явного задирания, принижения, оскорбления другого участника или участников.

Fueled by Johannes Gensfleisch zur Laden zum Gutenberg