«Доппельгангер»

Доппельгангер

До отправления поезда оставалось три минуты, проводница сварливо выгоняла из вагона провожающих, а наш четвертый сосед по купе так и не появился.

- Вот увидите, - сказал Антон, - в последний момент принесет какую-нибудь истеричную, климактеричную, жирную тетку, которая потребует уступить ей нижнюю полку и вообще испортит все.

Не успел он договорить, как дверь купе открылась.

- Добрый вечер!

- Добрый! – выдохнули мы с облегчением.

Впрочем, облегчение было так себе. Пожилой мужчина с аккуратно подстриженной щеточкой седых усов вовсе не казался приятным попутчиком. Было в нем что-то чопорное, как в потомственном английском баронете. А мы, трое сослуживцев из маркетинговой компании, ехали в Москву на семинар и чувствовали себя мальчишками, которых строгая мама отпустила одних в турпоход. Вряд ли он будет играть с нами в подкидного дурака, пить пиво и травить анекдоты.

Поезд тронулся, наш сосед застелил свою верхнюю полку и скромно присел в уголке моей – нижней. Чувствуя себя несколько скованно, мы разложили на столе немудреный дорожный ужин и пригласили соседа присоединиться. Скорее, из вежливости, потому что были уверены, что он откажется. Но сосед, назвавшийся Павлом Петровичем, с охотой согласился и даже внес свой взнос в виде жареной курицы и печенья. Да и пиво пил наравне с нами.

Турнир по дураку не состоялся – не оказалось карт, поскольку каждый был уверен, что их возьмет кто-то другой. Анекдоты тоже не очень пошли, и мы перешли на всякие байки из жизни. Павел Петрович слушал внимательно, реплики подавал вполне адекватные, так что очень скоро совершенно перестал нас стеснять.

- Расскажите что-нибудь, - предложил ему Максим. – Что-нибудь такое… эдакое…

- Ну, хорошо, - Павел Петрович задумчиво пощипал ус. – Отправили меня как-то еще в советские времена в одну европейскую страну в посольство экономсоветником.

- Так вы дипломат? – перебил Антон. – А в какую страну?

- Ну, скажем, был. А в какую страну… Не так уж это и важно. Так вот однажды пропал у нас один из сотрудников. Самым натуральным образом пропал. Вышел из дома в магазин, но до магазина не дошел. Как в воздухе растворился. А там идти-то метров двести. Все вокруг обшарили, больницы, морги – никаких результатов. Думали, может, захватили заложником, требовать что-то начнут – никаких требований никто не предъявляет.

Дали объявления в газеты, по телевидению. Звонит бабуля какая-то, видела, говорит. Гуляла с собачкой и видела. Шел себе мужчина, остановилась рядом с ним машина, то ли черная, то ли темно-синяя, мужчина наклонился, поговорил с водителем, сел и уехал. Сам сел, никто его насильно в машину не заталкивал.

Ну, тут вообще полный транс у всех. Два варианта: или увезли куда-нибудь и закопали, или еще хуже – шпион. Нашпионил все, что надо, и отвалил куда-нибудь в другую страну с заготовленными документами. Потому что если б просто сбежал куда и политического убежища попросил, об этом все газеты моментально загудели бы.

Ну, в шпионскую версию верить никто не хотел. Парень-то хороший был. Жену его все жалели. Ей тяжелее всех пришлось. Что погиб, что шпион – не знаешь, что и хуже. Посол весь наш МИД на уши поставил, еще бы, по тем временам дело было нешуточное – сотрудник советского посольства пропал бесследно. Полицию со всех сторон запинали: найдите дипломата, живого или мертвого. Те всю его личную жизнь до самых подвалов перетряхнули. Ну, не могут же человека вот просто так ни за что ни про что взять и увезти в неизвестном направлении. Он же не девица, чтоб его украли и в бордель продали.

Абсолютно никаких зацепок. Чист наш парень и прозрачен, как горный хрусталь. Хобби у него, правда, необычное было. Увлекался всякими дикими вымирающими африканскими племенами, культами, литературу собирал, с африканистами ведущими переписывался. Он когда-то на африканистику поступал, но баллов недобрал. Предполагали даже, что его какие-нибудь жрецы Вуду или еще какой погани выкрали. Но кроме этого – абсолютно ничего. В колонии ведь все друг у друга на виду. Даже если и живут в разных концах города, все равно знают, кто в какой пижаме спит и что на обед готовит.

Через некоторое время жена посла встречала на вокзале свою знакомую и вдруг увидела человека, очень похожего на пропавшего Александра. Окликнула его и поняла, что человек этот хоть и похож чрезвычайно, но все же не Александр. Рассказала мужу, тот еще кому-то, разговоры, как водится, дошли до жены пропавшего, которая с ужасом ждала развития событий: то ли в Союз ехать и помирать там от стыда, то ли сидеть на месте и дожидаться, пока труп мужа обнаружат. Так вот жена вспомнила, что за последний месяц несколько раз видела около своего дома – а жили они в доме многоквартирном – человека, очень похожего на мужа. Один раз она даже ошиблась и приняла его за Александра.

Полиция опросила консьержа, соседей. Те были очень удивлены. Дипломата знали, а никакого похожего на него человека ни разу не видели. Никому и в голову не пришло почему-то, что даже если некто похожий и появлялся в доме или рядом, то соседи, скорее всего, считали, что это и есть сам Александр. Ну, мало ли человек сам на себя не слишком похож бывает. Выпил много. Или не выспался. Короче, от этого обстоятельства полиция отмахнулась – мол, показалось.

А надо сказать, что первая леди советской колонии в то время чрезвычайно мистикой увлекалась. Ну а за ней, как водится, и все прочие дамы. Гороскопы тоннами скупали, без конца трещали об менталах-астралах и прочей ерунде. И вот посольша авторитетно заявляет, что тот самый похожий на Александра тип – ничто иное как его доппельгангер. Это такой демонический двойник, концентрат всего самого темного в человеке. Он не отбрасывает тени, не отражается в зеркале, а увидеть его – к скорой смерти. Причем чаще всего перед смертью видят двойника как раз близкие родственники. В результате от таких разговоров Вера, жена Александра, угодила в больницу с сердечным приступом.

Прошло дней, наверно, десять. И вдруг звонок из полицейского управления одного крохотного городишка на окраине местной географии: тут к нам некий господин пришел, сильно замусоленный, грязный и в наручниках, утверждает, что сотрудник советского посольства. Не хотите за ним приехать?

Посол вопреки всем протоколам за Александром лично поехал. Взял с собой меня и еще одного дипломата. Приезжаем – действительно, сидит наш Саша, весь в синяках, ссадинах, одежда, как у бомжа. И вот что он нам рассказал.

Вышел он из дома, метров сто прошел, останавливается рядом с ним машина. «Вы, - говорят из машины, - господин такой-то, сотрудник советского посольства? Вы не могли бы проехать с нами? С вашей женой произошел несчастный случай, надо опознать тело». Надо ли говорить, что бедолага все инструкции о возможных провокациях моментально забыл и в машину полез. Там его пару раз хорошенько стукнули, он отключился и очнулся только в каком-то жутком подвале. Прикованный наручниками к трубе.

Начал Александр вопить и ногами в дверь стучать – пришли два амбала. Сиди, говорят, жди, когда шеф вернется, он сам с тобой разберется. Он, говорят, страшно не любит, когда с его женой всякие посторонние мужчины спят. И, скорее всего, за такое дело элементарно убьет. А то, что дипломат – не дипломат, ему, в общем-то, плевать. Пусть хоть третья мировая война начнется, он мужчина горячий, никому спуску не даст.

Александр, мягко говоря, удивился, поскольку ничьей чужой жены и в глаза не видел. Ну, так он ответил. Но ему посоветовали особо не сопротивляться, дабы шефа не злить. Поскольку вывернуться все равно не удастся – выследили его, до дома проводили и всю подноготную узнали. Будет врать – выйдет только хуже. А так покается – глядишь, как говорил один известный персонаж, не больно убьют.

Короче, держали его все это время в подвале, на хлебе и воде. Потом приехал обманутый муж, какой-то средней руки мафиозо. И как Александр ни отпирался – убедить в своей невиновности все равно не смог. Сунули ему под нос фотографии, на которых Александр собственной персоной выходит из какого-то дома с дамой. Он, конечно, пытался утверждать, что и даму эту он не знает, и куртки у него такой нет, и вообще это не он – бесполезно. Только разозлил.

Закинули Александра обратно в подвал и пообещали, что на рассвете начнут медленно и печально отрезать от него фрагмент за фрагментом. Тот понял, что или пан, или костей не соберешь, в самом прямом смысле. Загадочным образом выломал сначала трубу из стены, – как будто раньше не мог этого сделать! – потом решетку из окна и сбежал. Долго блукал по лесу, потом добрался до ближайшего городка и прямым путем отправился в полицию.

Картинка вырисовывалась, прямо скажем, маслом. Не из приятных. Александр все подробно описал – и домик охотничий в лесу, и машину, и похитителей, так что их взяли оперативно и с охотой. Давно хотели, а все повода не было убедительного. А тут такой великолепный – похищение дипломата, нанесение телесных повреждений. Так что с этой стороны все удачно сложилось, угодил господин за решетку. А вот для Саши…

Аморалочка получилась. Как он себя пятками в грудь ни бил. Мафиозо с кунаками утверждали свое, жена твердила, что Сашу в глаза не видела и предлагала провериться не детекторе лжи. В общем, доказать ничего не доказали. На фотографиях-то самого акта прелюбодеяния не было. Но, как говорится, то ли он украл, то ли у него украли, а осадочек остался. И предложили ему тихо, без скандала вернуться в Москву. Жена от него ушла, карьера рухнула – печально все сложилось.

В колонии долго еще об этом говорили. Кто-то считал, что Александра подставили, кто-то наоборот – что у него действительно с той дамочкой роман был. Что касается непонятного персонажа, похожего на него, - тут послова жена по-прежнему с пеной у рта доказывала, что это был доппельгангер. Мол, Сашу ведь вполне могли и убить, а призрак этот как раз является близким в кризисные моменты или перед ними.

После этого прошло, наверно, года полтора, уже часть сотрудников сменилась, начали обо всем забывать. И вдруг звонят дежурному из крохотного городишка. Не того, где Сашу держали, но такого же захолустного. Так и так, говорят, мы тут вашего дипломата, похоже, нашли и задержали. У дежурного шок. В этот момент он готов был в любую мистику поверить, но все оказалось намного проще.

Дело в том, что в буржуинской провинции разгильдяйства не меньше, чем у нас. Когда Саша пропал, фотографию его по всем полицейским участкам разослали. А вот когда нашелся, дать отбой как-то забыли. И вот через полтора года некий бдительный страж порядка случайно увидел на вверенной территории лицо, смахивающее на разыскиваемого дипломата. Лицо, страшно ругающееся, отвели в участок и позвонили нам.

Ну а дальше все оказалось скучно и прозаично. Как развязка любой мистической истории. Уж не знаю, каким образом доблестные полицейские заставили этого господина говорить, но истина все-таки выплыла. Правы оказались те, которые считали, что Сашу подставили.

Жил да был в одной капиталистической стране один гражданин, у которого как-то завязались романтические отношения с женой другого гражданина, не особо законопослушного. Зная, что муж ревнив до безумия и не слишком дружит с головой, он, конечно, боялся. И поэтому, уходя от любовницы, озирался, как подросток в публичном доме. И вдруг увидел на улице нашего Александра – тот жил в двух кварталах и частенько ходил из посольства домой пешком. Трусливый Ромео сразу смекнул, что это сходство можно использовать. Он проследил за Сашей, а потом каждый раз, выходя из гостиницы, где встречался со своей подругой, доходил до его дома. Заходил в вестибюль, здоровался с консьержем, который принимал его за Сашу, поднимался на лифте на последний этаж и спускался по пожарной лестнице на другую улицу. На тот случай, если выследят.

Так и вышло. Однажды ревнивый супруг начал за женой слежку, горе-любовника довели до Сашиного дома, ну а дальнейшее было делом времени и техники. Вот такой вот получился… доппельгангер.

- Надо же, сколько совпадений, - хмыкнул Антон.

- А совпадений в жизни всегда много, - пожал плечами Павел Петрович. – И людей, похожих на нас, - тоже. Только обычно мы представляем себя несколько иначе, чем это есть на самом деле. Поэтому и не узнаем свои отражения. А другие говорят: надо же, как похожи, прямо астрологические близнецы.

В дверь купе постучали.

- Пиво, воды, лимонады, чипсы, орешки, - скороговоркой предложил одетый в белую куртку разносчик и вдруг застыл, с сомнением поглядывая на Максима, который, в свою очередь, смотрел на разносчика так, словно где-то его уже видел и никак не мог вспомнить, где.

Если б разносчику сбросить лет пять и десяток килограммов, а Максиму отрастить волосы чуть подлиннее и сбрить трехдневную щетину, вряд ли кто-то смог бы различить их.

- Доппель… твою гангер, - глупо улыбаясь, сказал я.

Оглавление