Жизнь человеческая (epub) - Жизнь человеческая 2480K (скачать epub) - Виктор Павлович Белокопытов

Виктор Белокопытов

Жизнь человеческая

2-е издание

г. Волжский

2016 (1994) 

Наши земляки, жители города Волжского, те кто любит и ценит поэзию, наверняка знакомы с творчеством Виктора Белокопытова: он часто выступал в библиотеках, Дворцах культуры, выставочных залах г. Волжского и г. Волгограда, публиковался в периодической печати, его произведения есть в сборнике «Своя тропа». Так же он является одним из немногих современных поэтов, создавшим самостоятельный размер стихосложения названного "квадриги", и который признан официально новым, не имевшим аналогов.

Стихи Виктора Белокопытова кому-то могут показаться сложными. Надо, однако, глубже вчитываться в поэтические строки, пробовать настроить себя на волну поэта, почувствовать своеобразный, зачастую нервный ритм его стихов; Когда это произойдет, боль поэта, его радость, его сомненья — начнут передаваться читателю, возникнет понимание, сопереживание — чувства, которыми и сильна настоящая поэзия. Это издание является вторым, созданным на основе книги выпущенной специальным изданием в 1994 году, к сорокалетию города Волжского, эта книга содержит оригинальные иллюстрации и собственноручные авторские правки.

Жизнь человеческая

*****

Уменье отсекать —

великое уменье.

Великое

печальное

уменье,

где

скальпель — мысль 

как стеклорез 

скользя 

по глади 

режет

по-живому...

*****

Мы

не прощаем 

слабости 

другим, 

но силу 

признаем

лишь за собою, — 

чтоб отношения 

меж ними 

и тобою 

не покидало 

ощущенье боя...

А верх — 

был твой.

И в этом 

вся беда...

*****

Ни наград,

Ни званий высоких,

Только имя одно —

Высоцкий...

Гамлет

С гитарой простенькой 

В наряде из шутовских песен 

С миной замедленного дейстия 

Между строчек 

Пел на заре безлюдной 

В хриплом надрыве 

Предсмертном...

Думали — пьян, 

а он болен... 

Думали — пьян, 

А он — болен...

Песни его, баллады,

Песни его набаты,

Осколки зеркальца детского 

Перед глазами нашими 

Пробуждали мир высокий. 

Пробуждали боль Высоцкого 

В нас,

Спящих, жмурящихся понарошку, 

Глаза рукой прикрывающих 

И подсматривающих сквозь пальцы: 

Как там,., прошло?., проехало?..

И мы, разбуженные и рассерженные, 

разбуженные и перерождающиеся, 

Начинаем осознавать:

Не надо 

Ни наград

Ни званий почетных, 

имя его — 

точка отсчета.

Отсчета времени 

Боли высокой —

Жили мы

во времена Высоцкого, 

Владевшего миром нашим, 

Владимира...

Имя такое. Звание.

Имя

Ставшее званием...

* * *

На рассвете, 

на рассвете,

очень трудно просыпаться, 

очень трудно, но иначе 

не успеешь, не увидишь, 

как на площади огромной 

будет ярмарка открыта, 

как съезжаются телеги, 

как скрипят, скрипят телеги, 

разбиваются палатки, 

собирается народ, 

как цыган в рубахе красной 

на цепи ведет медведя — 

сам посматривает хитро, 

искоса на вороных.

А медведь на задних лапах 

пританцовывает лихо 

и притоптывает лихо 

под нехитрый звук шарманки. 

И шарманщик тут же рядом 

крутит, крутит, крутит ручку обессилевшей шарманки, 

а на ящике шарманки 

обезьянка с попугаем. 

Обезьянка с попугаем — 

вот компания какая, 

вот компания какая:

шарманка, попка-попугай, 

шарманщик кормит обезьянку, 

Шарманка, — музыка играет, 

шарманка, — музыка, играй... 

И проснувшись до рассвета 

я бегом бегу на площадь, 

чтоб увидеть, чтоб услышать, 

чтоб успеть, не опоздать, 

но на площади огромной 

молчаливо и безлюдно — л

ишь сутулые машины 

с надписями на табличках 

по краям ее стоят.

Но настанет час рассвета, 

повалит народ толпою, 

заиграет радиола, 

закружатся карусели, 

заиграют лотереи 

с олимпийским медвежонком. 

И под шёпот Пугачевой, 

под рыдания Сличенко 

я, закрыв глаза, увижу 

рядом с Мишкой олимпийским 

бородатого цыгана 

и шарманщика с шарманкой 

и услышу звук шарманки.

А на ящике шарманки 

обезьянка с попугаем, 

обезьянка с попугаем — 

вот компания какая.

Вот компания какая: 

Шарманка, попка-попугай, 

шарманщик кормит обезьянку. 

Шарманка, музыка играет. 

Шарманка-музыка, играй,

На рассвете, на рассвете 

очень трудно просыпаться 

очень трудно, но иначе 

не успеешь, не увидишь...

*****

Щенки

одной породы — 

живем

в отдельных будках, 

сидим

по разным будкам 

и грустно так скулим... 

Щенки одной породы — 

мы смотрим друг на друга 

оценивая молча: 

себя, тебя и жизнь...

Но жизнь — 

такая штука, 

что нет ей 

в жизни места.

Но жизнь — 

такая штука, 

что все мы в ней —

— ничто.

Но жизнь, 

такая штука, — 

как цепь 

висит на шее, 

и мы,

как цепь на шее, 

донашиваем жизнь...

А к полночи, устало, 

как путник на привале, 

забывши про обиды, 

друзей своих простив, 

мы, медленно и трудно, 

как будто засыпаем, 

как будто засыпаем, 

но сны наши — 

без снов...

Щенки — 

одной породы,

мы все — 

одной породы, 

но миска 

в каждой будке 

у каждого — 

своя.

И каждый 

в каждой будке 

уткнулся 

в свою миску, 

уткнулся 

мордой в миску 

и миска та  

— пуста...

* * *

Такая странная страна...

Такая странная страна,

Где от утра и до утра 

Идет вселенская игра.

Идет игра, идет игра, 

где все — крупье 

И все — клиенты,

И каждый ловит свой момент 

Подставить ножку...

Идет игра, идет игра, 

веселая идет игра, 

где ставки ставят 

на «зеро»

и ставят только лишь 

«зеро» —

нам больше нечего поставить 

и нечем получить...

Идет игра, идет игра,

Веселая идет игра!

Такая странная страна...

Такая странная страна,

где дочери и сыновья

кричат, кричат, кричат, кляня,

клянут, мечтая поменять 

тебя, престранная страна, 

на что-нибудь, на что-нибудь, 

да нет партнеров на обмен, 

но есть партнеры, на обман — 

извольте ставить. .

Идет игра, идет игра, 

веселая идет игра.

Такая странная страна...

Такой загадочный народ...

Где все — вот-вот, 

где все вот-вот!

Вот-вот закат!

Вот-вот восход!

Но «чрезвычайка» у ворот 

давно уж ждет — 

дежурит с ночи до утра — 

такая дивная игра...

Такая странная страна,

Такой загадочный народ,

где все вот-вот,

где все вот-вот,

но времени идет отсчет:

наоборот,

наоборот...

Такая странная страна...

Такая странная страна...

*****

Я придумываю страсти.

Я придумываю беды.

И рисую, как умею, 

Неуклюжих человечков 

На сыром клочке картона.

И нелепые фигурки 

по моей недоброй воле 

перессорились друг с другом, 

отвернулись и не смотрят.

Санчо продал Дон Кихота, 

Буратино — папу Карло, 

а красавица Мальвина 

полюбила Карабаса.

Я смотрю на лист картона.

На нелепых человечков.

На придуманные страсти,

На придуманные беды.

Я смотрю и усмехаюсь: 

ведь когда-то, в день ненастный, 

и меня вот так же кто-то 

неумелый и недобрый 

на сыром клочке картона, 

как сумел, нарисовал...

*****

Случайный поворот. 

Нечаянная встреча. 

Скользнувший мимо взгляд. 

Усталое лицо.

Проходим не заметив, 

не замечены...

Уходим.

Исчезаем.

Вот и все...

Случайный поворот, 

нечаянная встреча, 

и все — наоборот, 

и все — наперекос, 

и вдруг осознаешь: 

все, то, что было до —

То лишь предтеча 

случайной встречи 

на случайном повороте...

(Монологи Пиросмани)

*****

Тебе в твой день —

Твои цветы.

Тебе — 

в твой день...

Обозы роз по 

улицам Тифлиса 

к тебе в твой день,

Тебе в твой день...

И жизнь моя, 

как сердце 

на кончиках шипов 

от этих роз, 

тебе в твой день.

Тебе —

в твой день...

Я твой

встревоженный олень,

Тобой подстреленный олень... 

Твой Тариэль.

Твой Пиросмани.

*****

Коль я люблю, какое тебе дело?

Тебя в тебе любить не запретишь. 

Барьеры на пути к тебе, барьеры 

и главный ты из них, да, главный — ты 

И вновь и вновь попытка за попыткой 

без мизерной надежды на удачу — 

Сизифов камень, крест Голгофы тяжкий 

и боль по боли, плач по плачу...

Но убери все это, отними, 

сбрось тяжкий крест 

пускай сползает камень...

Но на душе все тот же вечный камень 

да листья поздние как рваные рубли, 

как мятые рубли под пьяными ногами.

*****

Играем себя  

Играем в себя  

Думаем — 

это  мы. 

Играем в семью  

Играем в любовь 

Думаем — 

что живем 

А правила этой игры 

не нами изобретены 

мы только вошли в нее 

и приняли за свою.

Мы сами в нее вошли —

боялись остаться одни, 

мы только в нее вошли, 

а выйти вот не сумели. 

Сразу же — не смогли. 

После не захотели.

Играем себя, 

играем в себя, 

играем в семью, 

играем в любовь, 

играем, играем, играем — 

и знаем уже что играем 

и все-таки 

продолжаем...

*****

Вчера мы что-то 

потеряли 

и ничего тут 

не поправить...

Вчерашние слова —

ненужные слова, 

ненужное вино, 

ненужное — 

глаза в глаза...

И правда 

стала вдруг 

неправдой 

лишь потому, 

что все — 

вчера...

*****

Скользнули по 

сознанию как 

будто по 

касательной 

слова

уже ненужные 

стихи,

уже бессильные

как пули

на излете

от выстрелов далеких

от выстрелов неметких

от выстрелов

последних

охотника усталого

неловкого стрелка...

Скользнули и — как не было...

*****

«Я говорю с тобой

на расстоянии 

и не смотрю в тебя 

чтоб быть с тобою» 

(Фина Марус).

А я пишу Вам в никуда...

Не потому

что адреса не знаю —

узнать его несложно, 

но тогда 

я не смогу, 

я просто не посмею 

сказать Вам то,

что должен был давно сказать... 

И я пишу Вам в никуда 

и я пишу Вам ниоткуда 

и мы находимся 

в каком-то странном, 

нереальном соотношении, 

когда

почти не зная друг друга,

а лишь

осознавая

что где-то есть Вы

и где-то есть я,

говорим

друг другу —

ты...

Я говорю

с тобой на расстоянии 

и не смотрю в тебя 

чтоб быть с тобою...

Эти строчки 

рожденные не мною 

строчки

моими стали вдруг 

и я пишу их 

как свои, 

пишу

не прикасаясь 

к листу бумаги, 

а лишь 

глядя на него 

и видя Вас...

И я пишу Вам в никуда 

и я пишу Вам ниоткуда...

Я говорю с тобой на расстояньи 

и не смотрю в тебя чтоб быть с тобою...

*****

Первооснова любви — 

обожание... 

Обожание... 

Старомодное слово... 

Это когда 

сам себя 

приподнимаешь 

на цыпочки 

и несешь

на вытянутых руках 

тому

кого обожаешь...

Но сейчас

так не принято —

обожание

старомодное слово.

Но я

люблю это слово.

Это

раненое слово...

*****

Мне только бы знать...

Мне только бы знать

что ты хочешь

чтобы я хотел видеть тебя,

знать

что ты хочешь

чтобы я хотел писать тебе,

знать

что ты хочешь 

чтобы я ждал тебя.

Только бы знать,

Только бы знать...

Но

если я буду знать это, 

если я буду уверен в этом, 

уверенность моя 

незаметно станет нормой 

а потом привычкой 

и я

наверное

буду

уже чуть меньше 

хотеть 

видеть тебя, 

писать тебе, 

ждать тебя 

чуть,

но все-таки 

меньше.

И тогда 

это будет

уже другое состояние 

и я не смогу 

назвать его тем, 

чем называю сейчас 

для себя 

для тебя...

Может 

мне нужно 

просто верить 

что ты хочешь

чтобы я хотел видеть тебя,

верить

что ты хочешь

чтобы я хотел писать тебе,

верить

что ты хочешь 

чтобы я ждал тебя, 

просто верить.

Но это так шатко.

Я не могу.

Хочу

но не могу.

И это 

самое

непоправимое...

*****

Ищу

похожих на тебя,

чтоб перестать искать...

Чтоб вычеркнуть, 

не вспоминать, 

не думать.

Ловлю

твои черты в прохожих, 

чтоб убедить себя, 

что все это — обычно, 

что ты — как все.

И каждая

твоя черта в чужом лице твое 

лицо, сближая, отдаляет... 

А я к нему протягиваю руки, 

чтоб прикоснуться 

как причаститься.

И я лицо свое — чужое 

в твое, забывшись, погружаю 

и растворяюсь в нем... 

но это — лишь мираж.

Тебя ведь нет.

Я сам тебя убил — 

твое лицо

рассыпал на черты 

и не собрать его, 

по крайней мере, 

мне...

Оно уходит как песок сквозь пальцы 

и в пальцах остается пустота 

и с этой пустотой я остаюсь...

Я остаюсь с тобой, 

но ухожу один...

Ищу похожих на тебя, 

чтоб оживить в себе — 

тебя...

Ищу живую воду...

*****

Имя твое, 

такое странное, 

молоточком стучит 

в моей голове —

Манана...

Море. Сентябрь еще летний. 

Топчан под навесом.

И школьная тетрадка 

с уцелевшими 

после записи адресов 

листками...

И в эти листки уцелевшие,

Я, осмелев неожиданно, 

вдруг записываю свои стихи, — 

вернее, то, что почему-то считаю 

стихами,

а в это время — 

имя твое, такое странное, 

молоточком стучит 

в моей голове:

Манана...

*****

Осторожно 

кончиками пальцев 

прикоснуться к твоим губам... 

Слабой тенью 

хотя бы на расстоянии 

отразиться в твоих глазах... 

Ощутить на своем лице 

легкие затихающие волны 

твоего дыхания...

Это значит поверить,

что ты есть,

что ты — не сон.

Но я все равно думаю, 

что это сон.

Сон с тонкими, хрупкими 

краешками,

к которым боишься притронуться 

чтобы не разбить.

Сон,

отгороженный стеной, 

за которой никого и ничего нет. 

И я живу в этом сне 

и радуюсь тому, что он есть.

Я живу в этом сне, 

и мне страшно, что он кончится, 

потому что кончается все 

и сон тоже.

И тогда ты уйдешь.

И я проснусь от тебя.

Но останется от тебя — 

вечная благодарность 

тебе за тебя...

И твоя

осторожная нежность...

Поздними вечерами, 

когда уже нет надежды 

на немыслимую вероятность —

в толпе отыскать тебя, 

медленно, 

очень медленно — 

ноги как будто связаны, 

поднимаюсь по лестнице, 

нащупываю кнопку звонка. 

За дверью 

холодный ветер — 

никого нет дома.

За дверью 

гуляет ветер — 

не закрыт балкон.

За дверью 

гуляет ветер — 

это меня нет дома.

За дверью 

холодный ветер 

я — это он.

*****

Когда

твой палец у звонка 

как у курка

и между пальцем и звонком, 

как между пальцем и курком 

всего лишь маленький зазор, совсем 

невидимый зазор — 

тончайшая воздушная прослойка 

меж «да» и «нет», 

меж «нет» и «да»...

И замер палец...

А можно ведь 

как в той игре.

той старенькой считалочке игре, 

где барыня прислала сто рублей и 

приз достанется тому, 

кто умудрится дать ответ 

и не сказать ни «да» ни «нет». 

И приз — не сто рублей, 

а жизнь,

спокойная размеренная жизнь

вся «от» и «до»

а не зазор

меж «нет» и «да»,

когда

твой палец у звонка 

как у курка 

и ты пришел 

куда тебе нельзя.

Когда

К тебе идут 

и не приходят...

*****

Пошли

мне, 

Господи, 

тебя...

Как радость горькую, 

как муку,

как запоздалую науку, 

как доказательство тебя 

как оправдание тебя, 

как испытание меня 

пошли мне, Господи, 

тебя...

*****

Жизнь

уместилась в памяти 

между началом и 

выстрелом.

Вот она.

Бывшие ощущения 

Бывшие осуществления.

Все

уместилось в памяти за 

оградами памятников...

*****

Не вздрогнуть 

при звонке,

не замереть, не затаиться, 

пройти

вдоль книжных полок 

и обратно, 

рассеянно 

поправив на ходу 

чеканку на стене, 

и медленно, 

не ускоряя шаг, 

не отрывая глаз 

от книжных корешков, 

свернуть 

к двери..

Дойти 

до ручки 

двери...

Осенние мотивы

*****

Осень

не хотела уходить, 

она просачивалась 

в зиму 

талою водой 

сквозь талый снег 

и лужами 

как лапами 

скользила, 

пытаясь удержаться 

за все,

что не успело

стать

зимой...

*****

Дождь в декабре...

Дождь не по делу — 

надо бы снег, надо бы снег. 

Жду... Тебя...

Окаменело...

А за стеною 

смех...

*****

Снег

падает на лицо 

и сразу тает... 

Умирает...

Он живет 

пока падает.

И мы тоже

живем,

пока падаем.

Только у нас

это называется —

движение...

*****

Приди нежданно 

Приди негаданно 

Приди...

Скажи, что мимо, 

скажи: случайно, 

соври.

Шаги на лестнице, 

звонок прерывистый, 

пришла, 

не ты...

Шаги на лестнице, 

шаги на лестнице, 

ушла — 

не ты...

И день за днем — 

нечет, чет, 

вечер за вечером — 

придет — не придет?. 

Шаги все громче, 

звонки все резче — 

не ты, не ты, 

шаги все глуше, 

шаги все тише, 

не ты, не ты...

*****

К обрыву подойти... 

Отмерив срок,

Прожить, пробыть, отсечь, 

оставить за — 

к обрыву подойти...

Лишь шаг — 

черно на дне обрыва. 

Лишь шаг — 

черно...

*****

А это —

лист орешника...

вдохни...

Так пахнет утро, 

правда?.. 

в детстве...

*****

На самом берегу дороги 

Ива

Как школьница-девчонка, 

сбежав с уроков, 

остановилась вдруг, 

и, сбросив тапки, 

пробует легонько 

босой ногой 

сухой асфальт..

И долго-долго смотрит 

голову склонив...

*****

Кто-то главный, наверху,

Через сито иль дуршлаг, 

сыплет белую пургу 

на зеленый этот шар.

В белый саван спеленат, 

шар припудрен и приглажен, 

стал еще красивей даже 

на высокий чей-то взгляд.

Ты хотел оставить след 

на земле, как на снегу, 

но внезапно слышишь: «Нет!» 

Это — Главный, Наверху.

И ни в чем не виноват — 

снег, всего лишь только снег, —

заметает аккуратно 

неуверенный твой след.

А просто кто-то наверху 

мимоходом, набегу, 

сыплет белую пургу, 

на зеленый этот шар 

через сито иль дуршлаг — 

просто так...

*****

Как долго

как тягостно медленно 

тянется год високосный: 

безликая осень, 

в грязных

промокших, промерзших

одеждах

зима —

как день тот

февральский,

тот двадцать девятый,

что нами

но крохам был собран

И сложен, 

собран и сложен 

из мокрых 

холодных 

колючих 

мельчайших 

кристалликов зла...

медленно, медленно

тянется день — 

ни в сумерках ночи 

ни в сумерках дня 

не отыщешь 

и лучика света 

как в сумерках ночи 

и в сумерках дня 

не найдешь 

свою тень...

И медленно, медленно 

тянется, тянется, 

тянется жизнь...

*****

День

после полудня 

изнемогает

от всечеловеческого напряжения 

и сутулится от усталости...

Он больше не может работать, 

больше не в силах бороться 

он поднимает руки — 

просит пощады у ночи.

сиреневые сумерки — 

добрые

как прикосновение,

краткие

как поцелуй...

Добрая ночь 

прикасается

к усталому побежденному —

сумерки...

Она

берет его в плен 

и сама становится 

пленницей — 

сумерки...

День

целует свою ночь — 

наступает

великое отдохновение... 

Но

в микрочастицах ночи 

затаились атомы света 

предчувствуя свое солнце 

предчувствуя свое утро.

А ночь

отпраздновав победу 

устав от победы 

умиротворенная 

засыпает...

И во сне

от доброты и покоя 

медленно и неслышно 

розово

осветлевает... .

Снова

восходит солнце 

снова

приходит утро. —

Утро — 

победа дня 

но

не пораженье ночи...

Иллюстрации Инны Макаровой.

Сканирование оригинала, 

корректура, 

верстка, 

оформление электронного издания,

обложка Александр ИЗЮМОВ.

Верстка СМИ, полиграфии, рекламы. 

Дизайн, реклама и копирайтинг: Очень добрый Дизайнер

 

Fueled by Johannes Gensfleisch zur Laden zum Gutenberg