«День прощения»

Алексей Живой День прощения

Остановись на секунду, подожди и немного послушай. Видишь, как идет снег. Слышишь, как падает с неба дождь. И повсюду слышится ее звонкий смех. Чтобы ты не делал. Куда бы ни шел и не убегал, он всегда останется вместе с тобой. Потому что солнечные лучи – это он. Шум ветра в кронах деревьев и сказочные блеск драгоценных камней – это он. Ты спишь, и тебе слышится ее милый голос. Ты открыл глаза, и безумная радость, несвойственная этой жизни, охватила тебя. Тебе хочется кричать, петь и танцевать от восторга, потому что ты счастлив! Так танцуй же, пой и веселись. Ибо отныне так будет всегда.

* * *

В тот день я проснусь не особенно рано, но свежесть утра никуда не исчезнет. Я открою окно, поприветствую птиц и пойду на кухню, чтобы начать свой день с чашечки кофе. Моя собака встретит меня звонким лаем и ляжет у ног. Я поглажу это теплое и верное существо, а оно в ответ лизнет мне руку.

Растроганный, я забуду про кофе и стану смотреть в окно. Какой нынче год? А месяц? День? И вообще, что же нынче – весна или еще зима? Смотрю долго, но так и не могу понять. Снег за окном то растает, то снова посыплется с неба и все укроет. В мире творится черт знает что. А сейчас вообще идет дождь и, кажется, облетает листва. Странно.

Сосредоточившись, я все же сварю себе кофе. Но когда стану наливать его в маленькую фарфоровую чашечку с лилиями на боку, моя собака вдруг неожиданно гавкнет, потому что ей стало скучно и хочется поиграть.

Вытирая разлившуюся на полу кофейную лужу, я пойму, что, видно, не судьба, и закурю. Бог с ним, пусть утро начинается с сигареты. А за окном уже зеленеет молодая трава, и набухают почки. Еще немного и станут распускаться цветы.

Что же случилось вчера? Ах, да, ты, кажется, обиделась. Я докуриваю сигарету и сплющиваю ее о пепельницу сделанную в виде двух сложенных лодочкой рук. Думаю о том, как им было бы больно, будь они настоящие. Между прочим, ты была не права. Я ведь тоже раним.

Кто стучит? Дождь. Это дождь стучится ко мне в окно и просит, чтобы я впустил воробьев. Я открою форточку и впущу. С природой лучше не спорить. Ведь если не будет дождя, то не будет и грибов, а зачем я тогда пойду в лес?…

Какой лес? О чем это я, вообще? Что у нас?…Утро. Да. А потом? Опять стук. Нет, воробьев я уже впустил, а больше стучать некому. Собака, это ты шумишь? Нет, ты лежишь себе тихо у батареи. Я встаю и бегу к дверям.

– Здравствуй. Сегодня день прощения.

Я закрываю за тобой дверь. Не надо. Больше не говори ничего.

Март, 1993.